°
Ser distinto consiste en negar un poco más que el promedio.
martes, diciembre 9
lunes, diciembre 8
HOUSE OF HORRORS
Sí, sí, ya sé, debería saber para que sirve esa canasta, pero no tiene caso: no tengo la menor idea. Sí, ya sé, te veo cómo te mueves con tu cabello teñido de rayos rubios y tus implantes de senos, mientras examinas con cuidado y admiración ese candelero-frutero-telaraña-sabe-jodidos qué. Eres hábil para reconocer esos objetos en esta tienda inmensa de utensilios extraños. Me aterra que sean tantos y que yo no sepa para qué sirven, o dónde ponerlos o cómo distribuirlos en una manera adecuada dentro de un adecuado hogar.
Te veo acumular artefactos para el baño en tu carrito, en el que paseas a tu pequeño clon: peinadita y muy lista en la identificación de objetos misteriosos. ¿Para que sirven todos esas cosas de cerámica que cuestan entre diecisiete y cuarenta dólares? Tal vez deba tomar una curso, pero yo en el baño sólo tengo: jabón, dos toallas, papel y un bote; es más, ni siquiera encuentro en éste un lugar en el cual podría acumular todos esos objetos extraños. Te sigo con la mirada y con el carrito vacío, mientras pienso que será difícil aprender algo de tan experta mujer, así que busco a alguien que, como yo, sea amateur en esto de los objetos misteriosos. La encuentro, es rellenita y desaliñada. La sigo.
Ella observa con preocupación montones de pequeños marcos para fotos. Para mí los marcos para fotos son lo que le regalas a las personas por las que no sientes afecto alguno, pero no se compran para la casa. Ella saca una lista con varias medidas y escoge cuatro marcos de lo más extraño. Luego gira y lanza a su carrito unas cucharas con picos y mangos enormes, como para alimentar una de las bestias con las que sueño ultimamente. No contenta con eso, empuja su carrito con velocidad y sube por el elevador al segundo piso de la tienda, dirigiéndose a lo más amenazador que venden. Tengo miedo de acercarme. ¡Son flores artificiales! Me escondo tras un altero de toallas para secarse los falanges, las falanginas y las falangetas, cada una con distinto estampado y color. La observo con terror mientras llena su carrito de tan monstruosos artefactos.
-¿Qué le pasa a esa señora, mamá? -te pregunta tu hija, mientras se lleva sus adecuadas manitas a la boca para ocultar su sonrisa. Tú me miras algo confundida, pero tu pensamiento no me registra, pues tratas de acordarte si tu amiga Liza pidió las copas verdes de Mikasa que tienen dibujitos azules o las de Lennox que tienen dibujitos azules, pero más pequeños.
Me da vértigo. Sé que tengo que hacer algo por mí pronto o me desmayaré. Entonces decido hacer el último intento y explorar por mi cuenta, sin que tú me mires, tu hija me juzgue o ella me aterre con sus gustos. Camino con mi carrito vacío, al cual integro con rapidez un enorme cojín para aparentar que llevo algo; el cojín no me deja ver nada, así que lo boto inmediatamente. Trato de recordar qué carajos ando buscando en esa tienda. Lo recuerdo: un bote de basura y un sujeta libros para mi estudio. Encuentro botes de basura que tejieron los de la tribu fjeck de Madagascar:$39.99: No gracias, puede tener algún virus raro. Hay unos de vidrio, otros de plástico y algunos más que no estoy segura si son botes de basura, charolas, cubetas o aparatos; decido ir a lo más sencillo y me lanzo a buscar un sujetador de libros. Pero en el camino, cajas extrañas con aparatos increíbles me preguntan para qué sirven. Y luego los juegos de cubiertos de doce piezas distintas, y luego los 101 recipientes para organizar el hogar, y luego mantelitos y cortinas y sabe cuántos utensilios para torturar comida... Abandono el carrito y corro aterrada hacia afuera, a la banqueta, de la cual estoy segura que sirve para sentarse ¿o caminar? mientras tú sales sonriente con tres bolsas en la mano, lista para atacar la tienda de material para manualidades.
domingo, diciembre 7
RESACA POST MUTEK
Me gusta la música electrónica. No hace mucho que empecé a tomarle el gusto, pero en cuanto lo hice, me fascinó. El problema es que como todo lo que disfruto bastante, me pone al borderline entre la más aguda tristeza y la felicidad extática.
Aún no me recupero del concierto de ayer. Nortec estuvo excelente, pero le mezclé sentimientos pretéritos y recientes y los detoné dentro. Cerrando los ojos, bailé dentro del túnel que he creado, sitio desde el cual, la luz de la superficie se vuelve cada día más pequeña.
Quedan tan sólo 23 días del esperado 2003, y la señal que espero no llega.
¿No llegará verdad?
Desciendo.
sábado, diciembre 6
CONTROL REmoto
Nadie debería acumular más conocimientos de los que es capaz de practicar. La información en un sistema produce neguentropía solamente cuando existe en una cantidad razonable; un exceso, por el contrario, acelera la entropía.
Por eso hay quienes tan sólo deberíamos tener la información necesaria para comer, dormir y defecar. Cualquier información adicional nos desintegra.
Cuidado con lo que escribes: podrías creértelo.
"If you're like everybody else, you belive opinions or what you're told. What else is there? Oh nothingness. I have to have visions. I can't have visions, I have to love: I have to be wrong to write". -Kathy Acker
My wish list para esta navidad es: una camisa de fuerza blanca, de algodón resistente; una cadena de un metro de largo, candado incluido or un one way ticket a un far away place. Favor de dirigir la tarjeta a: Mayra's Superyo.
Me gustaría escribir las peticiones de mi Ello, pero mi maldito Superyo me lo impide. Tal vez después de los obsequios navideños lo haga.
DEcapitalismo
They've now realized they have to fight to destroy humanity in order to erase nuclear, chemical and biological weaponry (outside the U.S.) But war isn't that bad: it's only an economic strategy.
Nadie debería acumular más conocimientos de los que es capaz de practicar. La información en un sistema produce neguentropía solamente cuando existe en una cantidad razonable; un exceso, por el contrario, acelera la entropía.
Por eso hay quienes tan sólo deberíamos tener la información necesaria para comer, dormir y defecar. Cualquier información adicional nos desintegra.
Cuidado con lo que escribes: podrías creértelo.
"If you're like everybody else, you belive opinions or what you're told. What else is there? Oh nothingness. I have to have visions. I can't have visions, I have to love: I have to be wrong to write". -Kathy Acker
My wish list para esta navidad es: una camisa de fuerza blanca, de algodón resistente; una cadena de un metro de largo, candado incluido or un one way ticket a un far away place. Favor de dirigir la tarjeta a: Mayra's Superyo.
Me gustaría escribir las peticiones de mi Ello, pero mi maldito Superyo me lo impide. Tal vez después de los obsequios navideños lo haga.
DEcapitalismo
They've now realized they have to fight to destroy humanity in order to erase nuclear, chemical and biological weaponry (outside the U.S.) But war isn't that bad: it's only an economic strategy.
viernes, diciembre 5
CITANDOME
Fragmento de: En su idioma
Ahora podría escribir lo que pasó después y adjetivarlo equivocadamente. Tal vez lo narraría de una manera muy extensa o muy corta. Tal vez omitiría eventos y sensaciones. De cualquier manera lo que las palabras representarían sería mi ideal de lo que sucedió, con las limitaciones del lenguaje ¿Qué sucedió realmente? ¿Qué relato puede conjugar lo que quiso decirme con su cuerpo y lo que yo interpreté y, viceversa? ¿Qué relato une lo anterior a un tercer elemento que observaba imparcial la distancia entre ambos? No hay nada más verídico que lo que no se dice. Eso sucedió.
Fragmento de: En su idioma
Ahora podría escribir lo que pasó después y adjetivarlo equivocadamente. Tal vez lo narraría de una manera muy extensa o muy corta. Tal vez omitiría eventos y sensaciones. De cualquier manera lo que las palabras representarían sería mi ideal de lo que sucedió, con las limitaciones del lenguaje ¿Qué sucedió realmente? ¿Qué relato puede conjugar lo que quiso decirme con su cuerpo y lo que yo interpreté y, viceversa? ¿Qué relato une lo anterior a un tercer elemento que observaba imparcial la distancia entre ambos? No hay nada más verídico que lo que no se dice. Eso sucedió.
SIN OBJETIVO
Ah que con estos nuevos inventos! terminan por echarlo a uno a perder. Es cómico lo paradójico del orden actual: un círculo de consumo hasta en los aspectos psicológicos antes irrelevantes.
El voyeurismo es un acto antisocial, egoísta. Esta práctica es tratada en millones de consultorios en este momento en todo el planeta, gracias a que poco a poco nos han convencido de que ir al terapeuta es bueno, que nadie somos lo suficientemente cuerdos como para arreglárnoslas por nosotros mismos, sobre todo ahora que han bajado mucho los ratings de los sacerdotes. Entonces, como somos modernos, vamos al psicólogo, pues, a diferencia de nuestras abuelas, sabemos que “no sólo van los que están locos”. Por eso estudio la maestría, porque ahora un psicólogo es más capitalista que un administrador de empresas.
Pero, como hay que estar en todo, es imposible que el voyeurista sane, entonces, además de canales pornográficos, El Mexicano segunda sección , Big Bother y los Blogspots, inventamos la E-Lists, a las cuales podemos tener acceso sin necesidad de participar y, enterarnos del chisme; ey! incluso sentimos que formamos parte (siento, corregiría mi terapeuta, quien se empeña que todo hable en primera persona “para hacerme responsable”) Está bien, así lo haré: Siento que participo y, aparte de todo: mi correo se satura maravillosamente con mensajes “interesantes”. Los leo en silencio como si vigilara a mis vecinos, y luego voy a terapia a decir que no me gusta el mundo de cerca, que las personas tienen muchos defectos y no las soporto.
La realidad es que si soporto a la gente pero, como a la mayoría de mi generación, no me gusta comprometerme: Problema muy grande! Debo ir a terapia! Aunque la realidad es que también hace falta comprometerse a no comprometerse, pues es una elección como cualquier otra y tiene sus consecuencias. No es libertad, es tan esclavizante como el compromiso. Pero nadie debe darse cuenta, para que sigamos yendo a terapia y chateando con gente imaginaria. El chat es el mejor aliado del esquizoide: el cuerpo no es necesario.
Al final de cuentas todo se reduce a una mera elección. Si el mundo es una mierda es porque quiero verlo así, si el mundo es maravilloso y como dice De Chardin: sigue un proceso constante hacia la complejificación y la formación del Ser, es porque quiero creer eso. Entonces toda crítica se vuelve cómica, por ser la exactamente el polo opuesto e idéntico al que sostengo. Dejando atrás la neurosis, el mundo posee el sabor del agua: habrá quien la disfrute y quien no.
Ah que con estos nuevos inventos! terminan por echarlo a uno a perder. Es cómico lo paradójico del orden actual: un círculo de consumo hasta en los aspectos psicológicos antes irrelevantes.
El voyeurismo es un acto antisocial, egoísta. Esta práctica es tratada en millones de consultorios en este momento en todo el planeta, gracias a que poco a poco nos han convencido de que ir al terapeuta es bueno, que nadie somos lo suficientemente cuerdos como para arreglárnoslas por nosotros mismos, sobre todo ahora que han bajado mucho los ratings de los sacerdotes. Entonces, como somos modernos, vamos al psicólogo, pues, a diferencia de nuestras abuelas, sabemos que “no sólo van los que están locos”. Por eso estudio la maestría, porque ahora un psicólogo es más capitalista que un administrador de empresas.
Pero, como hay que estar en todo, es imposible que el voyeurista sane, entonces, además de canales pornográficos, El Mexicano segunda sección , Big Bother y los Blogspots, inventamos la E-Lists, a las cuales podemos tener acceso sin necesidad de participar y, enterarnos del chisme; ey! incluso sentimos que formamos parte (siento, corregiría mi terapeuta, quien se empeña que todo hable en primera persona “para hacerme responsable”) Está bien, así lo haré: Siento que participo y, aparte de todo: mi correo se satura maravillosamente con mensajes “interesantes”. Los leo en silencio como si vigilara a mis vecinos, y luego voy a terapia a decir que no me gusta el mundo de cerca, que las personas tienen muchos defectos y no las soporto.
La realidad es que si soporto a la gente pero, como a la mayoría de mi generación, no me gusta comprometerme: Problema muy grande! Debo ir a terapia! Aunque la realidad es que también hace falta comprometerse a no comprometerse, pues es una elección como cualquier otra y tiene sus consecuencias. No es libertad, es tan esclavizante como el compromiso. Pero nadie debe darse cuenta, para que sigamos yendo a terapia y chateando con gente imaginaria. El chat es el mejor aliado del esquizoide: el cuerpo no es necesario.
Al final de cuentas todo se reduce a una mera elección. Si el mundo es una mierda es porque quiero verlo así, si el mundo es maravilloso y como dice De Chardin: sigue un proceso constante hacia la complejificación y la formación del Ser, es porque quiero creer eso. Entonces toda crítica se vuelve cómica, por ser la exactamente el polo opuesto e idéntico al que sostengo. Dejando atrás la neurosis, el mundo posee el sabor del agua: habrá quien la disfrute y quien no.
jueves, diciembre 4
ACUMULACIONES
Todos los objetos que veo son recipientes. Todas las acciones y, sobre todo, las palabras. Existe un acumulación constante de historia no solicitada en cada imagen, en cada sitio, en cada grafía. El aquí y ahora es imposible sin el allá y ese día. Cada aroma ha recorrido siglos de recolectar elementos para llegar a ser la que huelo, cada objeto es una serie de envolturas que se abren en infinitas revelaciones de personas, sonidos, hechos y situaciones que lo moldearon a través del tiempo, hasta llegar a la forma que yo también moldeo.
¿Existe algo virgen?
Lo no tocado es tan imposible como lo demasiado tocado. No existe medición para lo que se constituye en el devenir. El proceso que nunca inició continúa incesante, hasta que no se detenga. De pronto se cree en los inicios, pero no hay tal cosa. De pronto ella habla y dice que vive inicios, y que la rutina le agobia, que no la quiere. Nunca hubo un inicio; la rutina es una y se llama proceso constante, sin embargo, no es repetitivo: nada podría serlo.
En esta palabra se han dado las más increíbles historias aunque no me leas. En los instantes huecos de las conversaciones hay dejos de un dolor que nada sana: incluso el silencio posee una historia. La historia de los silencios no es ajena a la de las palabras, pero la sostiene.
No quisiera ver mi collar y escuchar las voces que habitan en cada piedra, pero lo hago. No quisiera encontrar restos amarillos circulares en mi suéter y acumularlos como gotas de ámbar; pero la historia habla a los que escuchan de otro modo, a los "esquizoides", quienes tenemos la capacidad de "dejar entrar una luz que no penetra en las mentes intactas de muchas personas cuerdas, cuyas mentes están cerradas" (R.D. Laing). Por eso los objetos-personas-palabras se abren ante mí en todo su pasado y presente; hablan con todos los lenguajes que han hablado en todos los tiempos, se descomponen en todas las partes que los constituyen y que los han constituído y, se arman de nuevo.
Cada palabra es pesadísima cuando se siente en ella la carga que soporta en el tiempo.
Quisiera decir "esto" cuando digo esto, pero cuando yo lo digo ya ha sido dicho por ella, por él, y pensado por miles de mentes antes de que fuesen encarnadas, y esto era pensado de otro modo antes de que fuera esto, y fue muchos estos que se uniformaron en esto y lograron ser esto en este momento; sin embargo, esto no es tan sólo a lo que me refiero.
Sería excelente la invención de un aparato que sustrajera la acumulación histórica en la existencia, pero ¿Cuál sería el nuevo significado? ¿Existe un significado sin historia?
Quiero creer que sí, quiero aspirar a una vida de amnesia crónica en la que la memoria no tiene almacén propio, en la que cada instante es olvidable y, por lo tanto, el lenguaje es una herramienta inútil para el hombre, un defecto innecesario.
Todos los objetos que veo son recipientes. Todas las acciones y, sobre todo, las palabras. Existe un acumulación constante de historia no solicitada en cada imagen, en cada sitio, en cada grafía. El aquí y ahora es imposible sin el allá y ese día. Cada aroma ha recorrido siglos de recolectar elementos para llegar a ser la que huelo, cada objeto es una serie de envolturas que se abren en infinitas revelaciones de personas, sonidos, hechos y situaciones que lo moldearon a través del tiempo, hasta llegar a la forma que yo también moldeo.
¿Existe algo virgen?
Lo no tocado es tan imposible como lo demasiado tocado. No existe medición para lo que se constituye en el devenir. El proceso que nunca inició continúa incesante, hasta que no se detenga. De pronto se cree en los inicios, pero no hay tal cosa. De pronto ella habla y dice que vive inicios, y que la rutina le agobia, que no la quiere. Nunca hubo un inicio; la rutina es una y se llama proceso constante, sin embargo, no es repetitivo: nada podría serlo.
En esta palabra se han dado las más increíbles historias aunque no me leas. En los instantes huecos de las conversaciones hay dejos de un dolor que nada sana: incluso el silencio posee una historia. La historia de los silencios no es ajena a la de las palabras, pero la sostiene.
No quisiera ver mi collar y escuchar las voces que habitan en cada piedra, pero lo hago. No quisiera encontrar restos amarillos circulares en mi suéter y acumularlos como gotas de ámbar; pero la historia habla a los que escuchan de otro modo, a los "esquizoides", quienes tenemos la capacidad de "dejar entrar una luz que no penetra en las mentes intactas de muchas personas cuerdas, cuyas mentes están cerradas" (R.D. Laing). Por eso los objetos-personas-palabras se abren ante mí en todo su pasado y presente; hablan con todos los lenguajes que han hablado en todos los tiempos, se descomponen en todas las partes que los constituyen y que los han constituído y, se arman de nuevo.
Cada palabra es pesadísima cuando se siente en ella la carga que soporta en el tiempo.
Quisiera decir "esto" cuando digo esto, pero cuando yo lo digo ya ha sido dicho por ella, por él, y pensado por miles de mentes antes de que fuesen encarnadas, y esto era pensado de otro modo antes de que fuera esto, y fue muchos estos que se uniformaron en esto y lograron ser esto en este momento; sin embargo, esto no es tan sólo a lo que me refiero.
Sería excelente la invención de un aparato que sustrajera la acumulación histórica en la existencia, pero ¿Cuál sería el nuevo significado? ¿Existe un significado sin historia?
Quiero creer que sí, quiero aspirar a una vida de amnesia crónica en la que la memoria no tiene almacén propio, en la que cada instante es olvidable y, por lo tanto, el lenguaje es una herramienta inútil para el hombre, un defecto innecesario.
martes, diciembre 2
SER, LA MEJOR ARMA
La historia transcurre generalmente en el dolor, son los dominadores quienes la cuentan, quienes la protagonizan, quienes la planean. En estos momentos existen mentes que desarrollan proyectos de planeación histórica, cuyo trabajo no es el de profetizar, sino el de encargarse de que sus profecías se cumplan. Si alguien no cree que existe algo superior a nosotros que determina nuestras vidas, sólo investigue un poco acerca de los proyectos de diseño a nivel macro que llevan a cabo los países de primer mundo, principalmente nuestros vecinos.
Los proyectos de manipulación y control no son algo lejano que atañe a las empresas de manufactura; son tan bien dirigidos que llegan hasta los asuntos más personales de nuestras vidas: el recorte del personal en la UABC, la suspensión de talleres, la continua suspensión de clases en las escuelas de enseñanza básica. Los paises industrializados necesitan pobres cada vez más pobres, ignorantes cada vez más ignorantes; necesitan que, según Fukuyama, existan tres tercermundistas para sustentar a un ser del primer mundo. Nunca promoverán nuestra mejora porque significa su ruina.
El antropocentrismo ha llegado a tales extremos, que en paises como Suecia, la mayor parte de la vegetación ha sido diseñada por el hombre. El cuento del Jardín del Edén llevado a su máxima expresión. Pero es el hombre quien, en su fracaso de dominarse a sí mismo, intenta dominar a la naturaleza. Es el hombre que golpea a su esposa o la mujer que golpea a sus hijos porque odia su propia vida. La historia magnificada.
Pero en esta aparente desesperanza histórica, en la que presente, pasado y futuro se encuentran encapsulados, debemos remontarnos al punto en el que la historia no existía, punto en el que se encuentra la razón cíclica del mundo. En contra de las propias leyes, el planeta no durará mucho tiempo: el segundo cósmico de la presencia del hombre nunca llegará a ser minuto; pero existe la promesa del tiempo en el que el tiempo no se contaba, la no historia, la prehistoria. El retorno a esa nada es el sentido de la destrucción. La resistencia no evita, tan sólo provoca mayor dolor. Ni la esperanza ilusa del cambio, ni el nihilismo, ni el hedonismo son respuestas ante esta verdad, sino un profundo aquí y ahora comprometido, que se transforma en el motor más veloz de la aniquilación.
La historia transcurre generalmente en el dolor, son los dominadores quienes la cuentan, quienes la protagonizan, quienes la planean. En estos momentos existen mentes que desarrollan proyectos de planeación histórica, cuyo trabajo no es el de profetizar, sino el de encargarse de que sus profecías se cumplan. Si alguien no cree que existe algo superior a nosotros que determina nuestras vidas, sólo investigue un poco acerca de los proyectos de diseño a nivel macro que llevan a cabo los países de primer mundo, principalmente nuestros vecinos.
Los proyectos de manipulación y control no son algo lejano que atañe a las empresas de manufactura; son tan bien dirigidos que llegan hasta los asuntos más personales de nuestras vidas: el recorte del personal en la UABC, la suspensión de talleres, la continua suspensión de clases en las escuelas de enseñanza básica. Los paises industrializados necesitan pobres cada vez más pobres, ignorantes cada vez más ignorantes; necesitan que, según Fukuyama, existan tres tercermundistas para sustentar a un ser del primer mundo. Nunca promoverán nuestra mejora porque significa su ruina.
El antropocentrismo ha llegado a tales extremos, que en paises como Suecia, la mayor parte de la vegetación ha sido diseñada por el hombre. El cuento del Jardín del Edén llevado a su máxima expresión. Pero es el hombre quien, en su fracaso de dominarse a sí mismo, intenta dominar a la naturaleza. Es el hombre que golpea a su esposa o la mujer que golpea a sus hijos porque odia su propia vida. La historia magnificada.
Pero en esta aparente desesperanza histórica, en la que presente, pasado y futuro se encuentran encapsulados, debemos remontarnos al punto en el que la historia no existía, punto en el que se encuentra la razón cíclica del mundo. En contra de las propias leyes, el planeta no durará mucho tiempo: el segundo cósmico de la presencia del hombre nunca llegará a ser minuto; pero existe la promesa del tiempo en el que el tiempo no se contaba, la no historia, la prehistoria. El retorno a esa nada es el sentido de la destrucción. La resistencia no evita, tan sólo provoca mayor dolor. Ni la esperanza ilusa del cambio, ni el nihilismo, ni el hedonismo son respuestas ante esta verdad, sino un profundo aquí y ahora comprometido, que se transforma en el motor más veloz de la aniquilación.
domingo, noviembre 30
POST
Después de haber nadado sobre una banca, en un jardín de la calle primera, no queda otra cosa que ser feliz por media hora y después vomitar.
¿Alguien gustará escribir cuando ya no será leído? Puedo decir que no escribo para que me lean, que escribo por gusto o porque soy neurótica o porque me gusta estar sola y a veces me canso de leer; pero, al ver que un porcentaje de lo que escribo es para su publicación inmediata, me doy cuenta de que escribo para que me lean, si no ¿para qué lo publicaría?
Con frecuencia no me soporto: mi lugar perfecto es cualquiera en el que yo no esté.
Desde que no siento nada por las mañanas, el cerebro se me ha exprimido como esponja vieja y, para mi sorpresa, al exprimirlo ha salido otra esponja.
Libre del ojo que busca, me puedo dedicar a hacer de este sitio un intento fallido de narraciones autobiográficas, basura sentimental, y un intento de representación de "mi verdadero yo", si es que existe tal cosa en la realidad, si es que existe la realidad, si es que existe algo.
Este post es un mentira, pero no sé distinguir entre lo de nieve y lo de limón.
A veces somos tan fuertes, que hasta las palabras nos afectan.
Nada de lo anterior tiene sentido; pero aclaro que esta no ha sido la intención del autor.
Después de haber nadado sobre una banca, en un jardín de la calle primera, no queda otra cosa que ser feliz por media hora y después vomitar.
¿Alguien gustará escribir cuando ya no será leído? Puedo decir que no escribo para que me lean, que escribo por gusto o porque soy neurótica o porque me gusta estar sola y a veces me canso de leer; pero, al ver que un porcentaje de lo que escribo es para su publicación inmediata, me doy cuenta de que escribo para que me lean, si no ¿para qué lo publicaría?
Con frecuencia no me soporto: mi lugar perfecto es cualquiera en el que yo no esté.
Desde que no siento nada por las mañanas, el cerebro se me ha exprimido como esponja vieja y, para mi sorpresa, al exprimirlo ha salido otra esponja.
Libre del ojo que busca, me puedo dedicar a hacer de este sitio un intento fallido de narraciones autobiográficas, basura sentimental, y un intento de representación de "mi verdadero yo", si es que existe tal cosa en la realidad, si es que existe la realidad, si es que existe algo.
Este post es un mentira, pero no sé distinguir entre lo de nieve y lo de limón.
A veces somos tan fuertes, que hasta las palabras nos afectan.
Nada de lo anterior tiene sentido; pero aclaro que esta no ha sido la intención del autor.
viernes, noviembre 28
ANTES DE DORMIR
Colocaré agua a hervir lentamente, sacaré mi taza preferida; no le pondré azúcar. De mi alacena, tomaré la bolsa de té que tengo guardada desde hace tiempo y que lleva la inscripción: a veces el amor consiste en acompañarse por unos metros. La dejaré que impregne bien el agua hervida, y la beberé lenta y dolorosamente hasta el final.
Colocaré agua a hervir lentamente, sacaré mi taza preferida; no le pondré azúcar. De mi alacena, tomaré la bolsa de té que tengo guardada desde hace tiempo y que lleva la inscripción: a veces el amor consiste en acompañarse por unos metros. La dejaré que impregne bien el agua hervida, y la beberé lenta y dolorosamente hasta el final.
DE POESIA Y OTRAS ANTIGUEDADES
"Nosotros somos los últimos representantes irresignados de un sublime cadáver. Esto lo sabe un duendecillo al fondo de nuestra conciencia y nos los dice en voz baja todos los días. De ahí la exasperación de nuestro pecho y de nuestra cabeza. Queremos resucitar el cadáver sublime en vez de engendrar un nuevo ser que venga a ocupar su sitio. Todo lo que hacemos es ponerle cascabeles al cadáver, amarrarle cintitas de colores, proyectarle diferentes luces a ver si da apariencias de vida y hace ruido. Todo es vano. El nuevo ser nacerá, aparecerá la nueva poesía, soplará en un gran huracán y entonces se verá cuán muerto estaba el muerto. El mundo abrirá los ojos y los hombres nacerán por segunda vez o por tercera o cuarta."
-Vicente Huidobro a Juan Larrea.
"Aun hallándonos a mil leguas de la poesía, dependemos de ella todavía por esa súbita necesidad de aullar -último estadío del lirismo".
-E.M. Cioran
"Nosotros somos los últimos representantes irresignados de un sublime cadáver. Esto lo sabe un duendecillo al fondo de nuestra conciencia y nos los dice en voz baja todos los días. De ahí la exasperación de nuestro pecho y de nuestra cabeza. Queremos resucitar el cadáver sublime en vez de engendrar un nuevo ser que venga a ocupar su sitio. Todo lo que hacemos es ponerle cascabeles al cadáver, amarrarle cintitas de colores, proyectarle diferentes luces a ver si da apariencias de vida y hace ruido. Todo es vano. El nuevo ser nacerá, aparecerá la nueva poesía, soplará en un gran huracán y entonces se verá cuán muerto estaba el muerto. El mundo abrirá los ojos y los hombres nacerán por segunda vez o por tercera o cuarta."
-Vicente Huidobro a Juan Larrea.
"Aun hallándonos a mil leguas de la poesía, dependemos de ella todavía por esa súbita necesidad de aullar -último estadío del lirismo".
-E.M. Cioran