POST

Después de haber nadado sobre una banca, en un jardín de la calle primera, no queda otra cosa que ser feliz por media hora y después vomitar.


¿Alguien gustará escribir cuando ya no será leído? Puedo decir que no escribo para que me lean, que escribo por gusto o porque soy neurótica o porque me gusta estar sola y a veces me canso de leer; pero, al ver que un porcentaje de lo que escribo es para su publicación inmediata, me doy cuenta de que escribo para que me lean, si no ¿para qué lo publicaría?


Con frecuencia no me soporto: mi lugar perfecto es cualquiera en el que yo no esté.


Desde que no siento nada por las mañanas, el cerebro se me ha exprimido como esponja vieja y, para mi sorpresa, al exprimirlo ha salido otra esponja.


Libre del ojo que busca, me puedo dedicar a hacer de este sitio un intento fallido de narraciones autobiográficas, basura sentimental, y un intento de representación de "mi verdadero yo", si es que existe tal cosa en la realidad, si es que existe la realidad, si es que existe algo.


Este post es un mentira, pero no sé distinguir entre lo de nieve y lo de limón.


A veces somos tan fuertes, que hasta las palabras nos afectan.


Nada de lo anterior tiene sentido; pero aclaro que esta no ha sido la intención del autor.

MORTAL THOUGHTS

Esta noche quisiera estrellarme contra un muro lo suficientemente fuerte, que tuviera un letrero lo suficientemente grande, con la frase: Lo normal.

ANTES DE DORMIR

Colocaré agua a hervir lentamente, sacaré mi taza preferida; no le pondré azúcar. De mi alacena, tomaré la bolsa de té que tengo guardada desde hace tiempo y que lleva la inscripción: a veces el amor consiste en acompañarse por unos metros. La dejaré que impregne bien el agua hervida, y la beberé lenta y dolorosamente hasta el final.

PRISION DE ORO

La libertad consiste en ser inaccesible.

DE POESIA Y OTRAS ANTIGUEDADES

"Nosotros somos los últimos representantes irresignados de un sublime cadáver. Esto lo sabe un duendecillo al fondo de nuestra conciencia y nos los dice en voz baja todos los días. De ahí la exasperación de nuestro pecho y de nuestra cabeza. Queremos resucitar el cadáver sublime en vez de engendrar un nuevo ser que venga a ocupar su sitio. Todo lo que hacemos es ponerle cascabeles al cadáver, amarrarle cintitas de colores, proyectarle diferentes luces a ver si da apariencias de vida y hace ruido. Todo es vano. El nuevo ser nacerá, aparecerá la nueva poesía, soplará en un gran huracán y entonces se verá cuán muerto estaba el muerto. El mundo abrirá los ojos y los hombres nacerán por segunda vez o por tercera o cuarta."

-Vicente Huidobro a Juan Larrea.




"Aun hallándonos a mil leguas de la poesía, dependemos de ella todavía por esa súbita necesidad de aullar -último estadío del lirismo".

-E.M. Cioran

AZUL

El azul está en todas partes. Por ejemplo, siempre ha estado en la definición de “mi color favorito” en el lenguaje de quienes han sido mi pareja. El azul es muy común, tanto que lo que llamamos cielo está impregando por él. El cielo no es azul. Nada es azul.

No me gusta que el azul esté en mi casa. Si alguien la revisa no encontrará huella alguna de su presencia. Elijo con cuidado cada artefacto con el único requisito de que no sea azul. El azul me gusta; entre más frío, mejor. Aunque no sé a quién se le ocurrió que un color pueda tener temperatura.

Este color siempre ha estado lejos de mí. Es el color del otro. El color de lo ajeno. Me gusta vestir de azul, pero solamente de la cintura para abajo. Me gusta lo azul lejos de mi casa y lejos de mi corazón (el órgano, no el lugar común con el que se pretende amar).

La casa en la que crecí es azul.

Todo lo incoloro se transforma en azul: el aire, el mar, algunos ojos. El azul se hace oscuro en los uniformes de los militares y claro en la ropa de los niños.

Hay quienes piensan que el azul es masculino, que un color puede tener género.

Mi primer carro era azul. Yo me enamoré a primera vista de ese carro. Suelo enamorarme de los carros, de las libélulas y de los aromas. Pero nunca me he enamorado de un aroma azul.

Una mezcla de varios pensamientos es azul, como nuestro planeta desde el espacio. Hay un canal de la NASA en el que pasan todo el día documentales de ciencia y, por la noche, cuando la gente se duerme, la vigilan: transmiten una imagen constante via satélite del planeta durante ocho horas aproximadamente, y la mayoría de la visión es azul. Tengo una foto de esta imagen en mi librero, es la foto de mí que más me gusta por la lejanía.

Hoy incendiaré artículos azules como un holocausto a este maravilloso cielo negro que, eliminando el eufemismo del nombre de su color, se ha atrevido a confesarnos hace unas semanas que el sol, en realidad, es rojo.

CYBERPOLITENESS

Si no tienes nada bueno que decir, no le des forward.

NECROFILIA AEREA

Ayer, mientras volaba sobre la geografía mexicana, me enamoré de Cioran.

PALABRAS DE CONSUELO

En el afán de regodearme en lo que tanto desprecio, es decir, las palabras, he estado observando con atención la manera en la que son utilizadas por las personas para decir lo que no desean decir, no diciéndolo.

Me visto con una falda negra muy larga; no porque sea vergonzosa, ni mojigata. No porque esté de luto o no quiera llamar la atención, sino porque tengo unas ganas inmensas de ponerme una minifalda roja.

Me convierto en el máximo defensor de los derechos humanos. No porque quiera defender a los oprimidos, ni porque desee poseer un status, o aparentar ser bueno, sino porque quisiera destazar a todos esos malditos cuerpos débiles, pusilánimes y lastimosos que van por la calle.

Ooomph.

Si te digo: Niña, yo estaré contigo, porque soy tu madre, porque todo lo abandono por tí; significa: te odio perra desgraciada, ojalá te murieras.

Por supuesto que también existen las frases que dicen la verdad; es decir, no existen.

¿Qué propongo con esto ? Nada, el mundo está muy ocupado viendo La Academia. No creo que puedan desarrollar un proceso de toma de conciencia en el que analicen cómo estructuran sus frases, o cómo, por ejemplo, la vida que llevan es producto del lenguaje oculto que predominó en su familia.

Los refranes o dichos son los códigos internos de las relaciones familiares. "Más vale malo por conocido, que bueno por conocer"; entonces México exporta los insumos y compra el producto terminado. Entonces llega la maquila a utilizar la "maravillosa y milenaria y excelente" mano de obra que poseemos. Entonces los matrimonios duran para toda la vida y los pequeños negocios quiebran ante las transnacionales por casarse para toda la vida con sus métodos obsoletos.

¿Qué pasaría en un mundo de un lenguaje no domesticado? En un mundo de lenguaje infantil, dónde se dice lo que se siente: ni siquiera lo que se piensa.

Es cansado escuchar a alguien que dura horas no diciéndote, lo que no te dijo desde el inicio.

Sugerencia: ninguna. Si la escribo nunca nadie será capaz de aplicarla. Se convertirá en una instrucción más. Por eso existe la libertad de expresión. Porque el gobierno sabe que la manifestación hablada o escrita hecha por el más radical de los ciudadanos, oculta al ser más inofesivo de todos. Los verdaderos reaccionarios hacen sin decir.

ME ME ME

Sentada en esta computadora del Fiesta Inn, me recuerdo tiempo atrás, en un cuerpo distinto, escribiéndome mensajes de madrugada.

No sé en cuántos cuerpos distintos existo. No sé cuántas soy. Hace dias que ando demasiado en el mundo, hace dias que la vida se me convierte en vida. No soportaré eso mucho tiempo.

La vida me provoca esto:bloqueo. Vivir me impide generar pensamientos; cuando vivo las fuerzas se me agotan en una sola realidad: me gusta estar en varias.

Mañana iniciaré un taller en esta ciudad; un taller aparentemente intenso. Pero no siento nada, solo hay expectativas y miradas.

Guadalajara me gusta, sobre todo la gente. Hoy me escapé del grupo y me fui a caminar un buen rato sola por quién sabe que calles. Caminé hasta que me di cuenta que debía regresar a clase, pues ésta había empezado hacía más de media hora. Pero preferí disfrutar ese rato un poco más.

No hay nada intenso, ni hay tensiones. La vida se me presenta sin exigir futuros, en rostros de mujeres mayores con quien extrañamente me llevo muy bien. Me preocupa que nada me preocupe.

Aquí termina mi relato autobiográfico de hoy. Disculpen pero no traje mi diario.

GUADALAJARA TRIP

Apenas dieciocho horas y ya sobreviví a un intento de asesinato por parte de mi estómago.

CEREBRO ERRANTE

Mandaré mi cerebro a Guadalajara a partir de mañana; de modo que suspenderá los posts hasta el lunes veinticuatro. Aunque es posible que en Guadalajara éste encuentre maneras de utilizar un teclado y aparezca algo por aquí.

Por lo pronto, como el próximo viajero ya se encuentra haciendo su maleta, no puedo hacer algo mejor que subir el siguiente texto.

Ganas de la Memoria
(Fragmento)

Ya pasó el tiempo en que me acercaba a ti
como a un almácigo. Entraba en tu ámbito extenso, casi
inconmensurable, más allá del contexto, como
quien entra más allá de sí mismo al páramo
donde se encuentra. Me quedaba mirándote sin
decir, era como la misma hora siempre, era
como una paz
o una especie de paz. Desaparecían las tensiones. Era
como una especie de paz en extinción.

°
No había árboles pero tampoco guerra. Yo sabía que
al entrar en ti como quien entra a tu lugar no iba
a ganar el premio. Y todo lo que tenía
encima me presionaba. El sol, siempre,
es una gran presión.

°
Yo era los animales.
Yo era los animales pacificados
no por tu música sino por tu silencio. Por los
acordes que no oía, por las voces que no escuchaba, hay una prolongación.
Hay una conjugación, muy extraña, de
rododendros. Yo logré ser –y ese es mi triunfo-
un silencio de los animales esperando de ti
o una especie, una señal.-

-Eduardo Milán.

IDIOMAS DENTRO DE LOS IDIOMAS

De lo general a lo particular, existe el lenguaje humano, los idiomas comunes a varios paises, la lengua oficial de cada pais, los dialectos del mismo, la manera en que la lengua materna se utiliza en las distintas regiones del país, en las distintas clases sociales dentro de una misma región, en las distintas edades, en las distintas familias, en los distintos grupos, entre las distintas personas.

Y es en este lenguaje común entre las personas en el que se dan las conexiones. Este "idioma personal" trasciende países, clases sociales y edades. Es una comprensión a un nivel distinto. Podría decirse que es el lenguaje del alma, del yo interior o de alguna invención de ese tipo. Pero no existe explicación racional para ello.

Es probable que existan redes invisibles en el planeta a las que se pueden conectar solamente personas con ciertas características; lo complicado es encontrarla y conectarte a ellos.

Rara vez encuentras la conexión en tu familia, o con tus amigos de la infancia o del trabajo. A estas personas de la red especial las encuentras por azar en los sitios menos pensados. Puede ser que incluso no tengan nada en común, pero al hablar, sienten perfectamente que se encuentran en el mismo canal, que no se tiene que hacer un esfuerzo porque comprendan lo que dices cuando lo dices, lo que sientes o lo que vas a opinar, pues lo saben de antemano.

Siguiendo la teoría psicológica, pudiera ser que me estoy expresando como personaje esquizoide, y sucede que mi personalidad relacional es ficticia, por eso lo de las conexiones; pues necesito relacionarme con quien sea capaz de adivinar mi personalidad interna bajo el teatro que muestro. Todos somos esquizoides en mayor o menor medida, por eso lo de llamarnos personas (máscaras), sin embargo, los de la máscara y disfraz y escenografía tenemos un poquitillo de más dificultades.

Relacionarse por medio de ese idioma personal, en el que se puede estar hablando de algo cuando ambos saben de lo que en realidad se trata, es un descanso inmenso. Es tender la mano que nunca ha tocado el viento hacia otra mano similar. Una vez revelado el ser entero de esta manera y, sin telón para esconderse, queda uno vulnerable a la vida como un cretáceo al cambiar de caparazón. El problema es que, cuando las conexiones de ese tipo se pierden, el caparazón comienza a endurecer de nuevo y la mano se esconde.

No se necesita hacer nada para que alguien reconozca tu idioma dentro del idioma. Sólo basta escucharse, mirarse, leerse y todo sucede. Sólo basta no ser y tender el teatro de siempre, pues quien habla tu idioma lo reconocerá en el propio. Sólo basta caminar por el mundo sin buscar, sin anhelar, sin preparase; pero eso sí, una vez identificada la red, uno deberá conectarse sin pensar en consecuencias.

SI EXISTE ES PORQUE NO SE HA ESCRITO

El escritor es una asesino: tiene la capacidad de poner en palabras situaciones de las que nadie se había percatado, pero que existían previamente a su escritura. Una vez nombradas, se convierten en conceptos incapaces de ser reproducidos vivencialmente. Por eso escribir vacía, exorcisa; no porque al escribir se vacíe el contenido del alma o los sentimientos, sino porque lo escrito queda imposibilitado de re-vivirse. El lenguaje escrito es la antípoda de la existencia.

En nuestra sociedad se ha escrito demasiado. Por eso la libertad, la igualdad y la fraternidad son imposibles, porque alguien las escribió, porque ahora son tan sólo palabras de un campo semántico.

Lo importante es que la raza humana aun no ha llegado al final de su existencia; es decir, aún queda una que otra cosa por escribir.

Couldn´t help myself


Escuchado en una canción del grupo "Murder Dolls"

So I´d rather cut you than cut the wedding cake.

TRASLADANDO RESPONSABILIDADES

Asistí solamente a cuatro de los aproximadamente doce eventos del Festival de Literatura del Noroeste, de modo que mi opinión acerca de éste es tan sólo un 33% representativa; aún así me pregunto: Si éste evento hubiera valido la pena ¿Quien lo hubiese presenciado?

Uno tiene lo merece. Tijuana, como ciudad, definitivamente merece más; pero no sucede lo mismo con sus habitantes. Era penoso observar que el público estaba formado en su mayoría por los escritores que no estaban participando en ese momento como expositores. Aunque, si el público no regresó después del segundo evento, no lo culpo: era patético escuchar a un hombre diciendo que "había tenido que leer un par de libros, pero que en realidad no los había leído todos, porque frecuentemente habla de libros que no ha leído": Soportarlo preguntándose a sí mismo si lo que había dicho era lo que se le había pedido que dijera; todo esto bajo el nombre de conferencia de "La ciencia ficción mexicana y la doble ruptura de la tradición", por Ricardo Bernal.

No pude apreciar (o despreciar) como era debido, el segundo evento al que asistí sobre "Voces e imaginarios de la Narrativa del Nororeste", pues llevaba mi tiempo contado para un evento que debía iniciar a la cuatro de la tarde, pero que inició bastante más tarde "porque los escritores estaban comiendo". El único puntual fue Rafa Saavedra, los demás llegaron bastante agotados como para leer con la dicción y fluidez que se debe a un texto de creación propia.

La conferencia de las siete "La narrativa en el noroeste" fue cancelada.

Pero no todo fue negativo, también estuvo Jorge Ortega. Su análisis referente a la poesía del noroeste denotó un verdadero conocimiento de la misma, una visión actual sustentada por las bases teóricas necesarias y la voluntad de exponer de manera formal, que no solemne, su visión de la literatura de la que forma parte. Tuvo razón al instar a la poesía de la región a salir del lirismo y la construcción ligera y conservadora. No faltó uno que otro no-poeta que aparentaba representar la literatura de Sinaloa que, antes de dar lectura a sus poemas de la segunda mitad del siglo XIX, se mofara de la visión de Ortega con comentarios como: "Ya no sé si leer mi poema o no, pues no habla de la Danza del Venado", agregando que él como escritor no es consciente de "ninguna de esas cosas" (zona geográfica) cuando escribe.

Existe la posibilidad (y si no fue así, debería existir) de que las otras mesas de trabajo y conferencias hayan sido presididas por personas que poseen un verdadero compromiso con la tarea de escribir, quienes tienen interés en sustentar su escritura con fundamentos teóricos y no con bonitos sentimientos y la "inspiración y las experiencias"; y que también se preocupan por aprovechar estos eventos para sembrar novedad y sacudir a quienes acuden para: "dejarse ver", tomarse unas cervezas con los cuates (tan light como ellos) o mantener su status literario. Es necesaria una reeducación tanto del público como del expositor. Aquí sí, aunque tengan tantos defectos, podemos aprender muchísimo de la profesionalidad de los norteamericanos y, por supuesto, de uno que otro mexicano.

ESPERAN QUE SE LLAME COMO YO

Tal vez no lo entiendas tú, porque de ti nadie espera nada; pero a mí, desde antes de que naciera, me esperaban. Esperaban que fuera dulce y tierna cuando se enteraron de que fui mujer. Esperaban todo lo que se espera cuando se mira a la primera hija, a la primera nieta, a la primera que llega de quien todo se espera.

Ojalá no lo hubiera notado,

porque me dí cuenta pronto que esperaban que hablara, y lo hice a los nueve meses, y uní las manos y todos recibieron la imagen de una niña tierna. Esperaron más.

Esperaron que aparte de tierna y dulce y parlanchina, fuera inteligente, y aprendiera a leer y fuera la mejor. Lo noté, y antes de los cinco años las figuras sobre los comercios y al lado de la carretera, se transormaron en letreros que leía hasta que ya no esperaban que continuara.

No sé cómo funciona eso, o cómo se entera la gente de que nació alguien que sabe responder a lo que se espera; pero cuando entré a la escuela, las maestras lo sabían, y esperaron todo de mí, y todo se los dí.

Y me vaciaba.

Todo fue multiplicándose y alinéandose. Hubo ocasiones en que todos esperaron todo al mismo tiempo.

Mis compañeros de la escuela tardaron en enterarse. Eran pequeños y no entendían ese lenguaje de los adultos que yo desde los cinco meses adiviné. Ellos no escucharon cuando les ordenaron que esperaran de mí. Pero sólo fue por un tiempo.

Y ese tiempo fue bendito y los conocí tal cual eran y yo no me encargaba de darles lo que esperaban. Todo era para los adultos. A ellos les daba lo que yo quería y así era perfecto; pero llegó la edad de los muertos, la edad en la que aprenden a escuchar las voces del mundo petrificado de los imbéciles, y los escucharon.

Hubo problemas

porque, a diferencia de los adultos, ellos no se ponían deacuerdo. Unos quería que me vistiera de ese modo, otros de otro. Unos que me les acercara, otros que no. Había quienes querían que estudiara y esperaban verme respondiendo a todas las preguntas del maestro, y quienes esperaban que yo considerara eso como una ridiculez. Tuve que elegir a quien escuchar, pero no pude hacerlo. Elegí no escuchar a nadie, y solamente fingir que escuchaba. Así me fui

y me encerré en mi cuarto por muchos años, pues era tanto lo que se esperaba, lo que se espera de mí, que es insoportable. Y se siguen alineanndo en el tiempo, y uniendo sus voces para exigirme lo que esperan. El terror llegó cuando aprendí a escuchar a los animales y a los objetos.

Desde ese tiempo aprendí a fijar la vista en un punto fijo al subir una escalera sabiendo que todos los escalones esperan que los pise Y luego está el pasamanos que espera a que lo acaricie cuando voy subiendo.

Están todos los botes de basura de todas las esquinas esperando a que les deposite algo, y todas las banquetas que aguardan a que las transite. Y luego los transeúntes que esperan que los mire, que no los mire; los hombres que me gritan por la calles esperando a que volteé, las mujeres que esperan a que les envidie su peinado, su cabello, su ritmo al caminar. Y las plantas de mi casa que esperan a que las riegue, los perros que esperan alimento, comida y que los saque a pasear. El excusado de la sala de maestros que espera a que me siente en él por la mañana.

Está mi familia que espera que la visite, mis abuelos que esperan verme para decir que nunca los visito, mis primas que esperan no esperar nada de mi y las que esperan a que les llame. Varias amigas que esperan a que les llame. Está mi hermano y su esposa que esperan que me interese por el hijo que van a tener, y el ahijado que espera que lo vea antes de que cumpla treinta años.

Está hacienda que espera que le conteste la notifiación de los seis mil pesos, y el estacionómetro que espera a que lo llene de monedas y el policía que espera a que no lo haga y la cajera del banco que espera mi identificación; tal vez espera que la salude.

Las cien mil acciones por las qaue nunca he pedido perdón.

Está el tiempo que espera a que llegue la hora. El viento que espera que salga a su encuentro. Están esperándome las drogas que no he probado, los cuerpo que me desean, las manos que no me han tocado. Están esperándome también las que ya lo han hecho.

Me espera el carro, y su tune-up, y que lo venda y le ponga gasolina. Espera a que lo limpie y le cambie el aceite. Espera a que lo venda. Esperan los conductores de la ciudad a que los deje pasar, a que les niegue el paso, a que alguna vez los choque o les grite estupideces. Espera un espacio para mi cuerpo muerto en Jardines de Santa Gema.

Y mis textos que esperan a que los revise, a que los ordene, a que los publique. Y mis pensamientos a ser realidades y mi ojos que esperan verlo.

Espera ese galón de leche en la tienda de la esquina a que lo compre y la cajera a que le dé el dinero (de preferencia billete chico) y que le dé las gracias.

Espera en las tiendas la ropa que no necesito y que desea que la compre. Esperan las miradas de lo niños de la calle una moneda, y algo más.

Decenas de libros a que los lea. Bolsas de comida a que la ingiera. Muchísimos años a que los viva.

Esperan demasiado de mí, por ejemplo, este teclado.

Y ustedes que esperan un post cada cierto tiempo, y mensajes interesantes en mi tag. Quienes esperan que les guste lo que escribí y quienes buscan burlarse. Quienes esperan encontrar algo más y quienes esperan nunca encontrar nada. Quienes esperan que los mencione, y quienes esperan que nunca lo haga. Quienes esperan nunca esperar nada.

Por eso no hago nada desde los doce años. ¿Quién puede hacer algo cuando se espera tanto? ¿Cuándo incluso la cuchara espera a que la tomes? ¿Cuándo no puedes caminar sin que nadie espere a que te caigas?

No puedo.

Por eso solemente obedezco a mi cama y sólo a ella. Ella siempre espera a que regrese y me tienda y me acurruque sobre ella en posición fetal abrazando la almohada de hace veintitrés años. Ella espera protegerme de las miles de esperas que me esperan cuando me levanto, cuando salgo, cuando camino, cuando hablo.

¿Quién les dijo que tenían que esperar?

Han pasado varios años y no lso he visitado, ni he envidiado la ropa de nadie, ni le he dado de comer al perro, ni cambiado el aceite a mi carro, y tiro la comida de las bolsas cuando se pudre. Nunca he vuelto a ningún lado, ni he correspondido a nada. Y si alguien ha creído que le he dado lo que espera, no era cierto, yo sólo evitaba estar.

Anoche, a las cinco de la tarde se alinearon de nuevo las esperas, y me refugié en el lugar que he encontrado para refugiarme.

Hace unos minutos se alineron las esperas, pero ya pasó su hora, ya el tiempo de cumplirlas se ha ido; a partir de este momento, puedo comenzar a caminar un poco con la prisa que me imponen las voces que de nuevo me gritan que esperan que pase por mi boleto de avión, o a la calle séptima por lo que me espera a que lo compre. Son las dos de la tarde que espera que me vaya.

Alguien espera a que vomite.

GEOMETRIA FISICA

La distancia más corta entre dos cuerpos es la información.

MENTE SANA EN CUERPO ENFERMO

Si estuviese siempre tan consciente de mi cuerpo como cuando estoy enferma, reduciría mi volumen de pensamientos en un 68%.

La enfermedad me hace recordar mis límites; frena en mí los sueños que creo posibles cuando estoy saludable y olvido que mis ideas estan limitadas en su práctica, a mi acción.

La enfermedad me vuelve vulnerable y a la vez fuerte. Me transporta a la condición humana cuando he creído alcanzar la divina.

Cuando estoy enferma agradezco, valoro, desecho. Cuando estoy enferma me encarno realmente.

So the point is...

La vida consiste en luchar por obtener aquello de lo que se carece, sólo para poseerlo y darse cuenta que en realidad no era necesario.

AGORAFOBIA

Dice Kozer:

Cuando escribo poesía el mundo me conmueve,
cuando escribo prosa estoy en un cuarto.


Yo, generalmente, soporto muy poco la conmoción del mundo y, de prisa, regreso al cuarto.

PRIMERA MUERTE

La luna próxima, la doble, la que se encuentra en el centro, ha penetrado mis pies.

Incluso los comejenes la han reconocido.

Repta flujo arriba hacia mis tobillos, intersectando las comisuras blandas detrás de las rodillas, el calor.

La luna no soy yo (acaso es necesario decirlo). Yo no soy nadie, pues nadie me ha visto realmente. La barrera de la piel es difícil de romper y, sin embargo, he dejado de usar aretes.

(También uñas)

Uno dos tres segundos y en mi esófago se acomoda, iniciándose en los conocimientos de la infecundidad ¿habrá algo más pobre que una garganta seca?

La luna se expande en mi tórax, pidiendo de mí un sentimiento para no reventarlo. Hace días que carezco de sentimientos. Se han ido con la gripa. Mi cuerpo adolorido extrajo sangre nueva para renacer. No puedo sentir en el proceso.

Un chasquido de la ventana del vecino viene hacia mi vientre. Se detiene.

Ha llegado la hora de que la luna reviente. La imagen de la pelota de volibol de la secudaria es la mejor. Esperaré la muerte con esa imagen. No tengo miedo. Hoy no siento.

Explota y estoy muerta. Y los muertos se acercan curiosos a ver a la reventada por la luna; a la muerta desde el centro. Son bellos los muertos, sus dientes parecen las caderas de un ratón y su olor se asemeja al de los baños públicos.

Mientras camino, fragmentos de luna se deprenden de mi cuerpo destrozado; ellos lo ingieren, yo lo pruebo, como probaría la confianza de un amigo. Toco una mano apenas cubierta de trozos de piel. Me enamoro.

Y la luna muerta entra de nuevo por los orificios violáceos de mis pies.

También soy yo.

FASHION STATEMENT

Clothes makes the man; so the less there is of a man, the more he needs the clothes.

FREGAMENTACION

Cuando, hace unos quince años, vagábamos por los videobares o las discotecas, lo más normal era ver los videos en la pantalla al tiempo que escuchábamos la música correspondiente a él. Si veíamos a Madonna, ella cantaba, y a Depeche Mode y a Yuri. En ese tiempo sufríamos la adolescencia, pero sobrevivíamos. Sin embargo, un fenómeno interesante provocó la actual ruptura en nuestra personalidad: la incongruencia entre la imagen,el audio y los significados.

Probablemente obedeciendo a la necesidad de mayor consumo, de modo que no estuviésemos "viendo la tele" en ese lugar y nos moviéramos a consumir, se produjo esta ruptura. En un par de años y, sin que lo notáramos, las imágenes proyectadas en estos lugares nada tenían que ver con la canción en turno: ahora lo que observamos nada tiene que ver con lo que oímos. El mensaje se absorbe después de pasar quince horas los fines de semana en esos lugares, y la desconexión interna (y, por supuesto, externa) se da.

A medida que pasa el tiempo se incrementa esta disociación entre imágen, audio y significado. Lo anterior provoca que este hecho se vea con naturalidad en todos los ámbitos: personal, social, político, económico. El ser escencial de algo se pierde en sus diversas manifestaciones y no hay nada que culpar. Se crean imágenes importadas para políticos conservadores, slogans publicitarios para la visita turística de poblaciones marginadas, proyecciones económicas favorables ante situaciones de crisis palpable, personalidades esquizoides. Todas las realidades se fragmentan con la consecuencia de volverlas inasibles y manipulables, todo a través de la industria de la educación masiva que se denomina entretenimiento.

El hecho de que un adolescente estudie con la televisión y el radio encendidos son producto de ello. El plan general es: lograr que la mayor cantidad de personas tengan el mínimo de educación real, pues esto asegura el control y el fin último: el consumo. Los niños con la reciente "enfermedad" de falta de concentración son producto de este bombardeo por parte de los medios; estar en un salón de clases frente a un libro resulta demasiado poco, por eso la inquietud, la hiperactividad, la rebeldía. Los sistemas pedagógicos recomiendan utilizar cada vez más medios electrónicos para la educación, es decir, proponen aliarse con el enemigo, cuando lo que se necesita es un poco de educación en el silencio, y en las actividades simples de creación.

Valdrá la pena constatar hasta que grado somos capaces de rescatarnos a nosotros mismos de esta fregamentación (sólo una E de más), integrando en nuestra persona la coherencia y la capacidad de elegir, una a una, actividades creadoras en nuestra vida.

¿Valdrá la pena?

VELOCIDAD ADECUADA AL TEXTO

Tecleo con gran velocidad las palabras: estoy feliz, antes de que pensamiento número cuatrocientos cuarenta y nueve mil de la mañana llegue a mi mente.

LA ULTIMA HOUR

Afirmaciones como la de Fernando Vallejo de que "el español se está volviendo en un inglés de segunda", deja a la práctica de la escritura en este idioma como un acto absurdo y potencialmente obsoleto. Escribir en español, y en un buen español, se convierte en el presente en un acto histórico. Es alejarse cada vez más de la realidad actual del lenguaje. El simple hecho de escribir bien resulta un arcaísmo.

¿Vale la pena mejorar la condición física de un enfermo de cáncer terminal?

Quienes lo aman opinarán que sí, que debe permanecer en las mejores condiciones posibles hasta el día de su muerte. Entonces lo someten a regimenes estrictos, para que su cuerpo se aleje por un tiempo de los efectos degenerativos de la enfermedad; pero llega el momento en que es alcanzado por ésta y el resultado es fatal. En otros casos al enfermo se le permite continuar con una vida lo más apegada a la que conoció como cotidiana, disfrutarla de esa manera y permitir que la enfermedad fluya sin impedimentos y lo consuma.

En ambos casos muere.

¿Qué elegiremos para nuestro idioma con cáncer terminal?

VIDA

"La Vida ¿No es más que un moho en la superficie
de la materia, una aberración inexplicable en el Universo,
que proviene de una falta de antisepsia?¿No es más que
un epifenómeno?"

         -Claude Tresmontant

Somo los últimos. La vida multiforme es tan sólo un paso más en el proceso de la planetización. La vida multiforme existió hace millones de años en los otros planteas, que no son más que seres vivos unificados.

El antropocentrismo ingenuo nos lleva a creer que existimos como seres únicos en esta galaxia. Que la tierra es "la escogida" (al estilo judío) y que somos la cima de la evolución. Nada más falso. Somos una forma primitiva de vida, pues la evolución se orienta hacia loa altos complejos, y eso que observamos como planetas aparentemente inhóspitos, son seres unificados tan superiores a nosotros que no se molestan en comunicarse como nosotros no lo hacemos con las moscas o las hormigas. Esos grandes seres en alguna etapa de su evolución estaban compuestos por vida multiforme con disntintas conciencias, pero avanzaron hasta lograr esa unificación. Nosotros somos los últimos de la galaxia, por nuestra tardanza, la vía láctea tardará muchos millones de años más en unificarse, por estos humanos que caminan a pasos tan lentos a la complejidad.

La globalización y el internet son intentos de esa unificación y, aunque a estas tendencias se les vea (y sea real) solamente intenciones mercadológicas , la realidad inconsciente es un ir hacia la formación de la conciencia unificada.

Tal vez convendrá esforzarnos por lograr comunicación con los planetas para aprender de ellos y acelerar nuestra unificación y, en vez de viajar en el espacio para infestar planetas con nuestra vida subdesarrollada, viajar para estar en contacto con ellos y escucharlos, olvidándonos de la idea de que somos nosotros los que debemos ser escuchados por el universo.

-Tengo hambre!

No es hambre, es la necesidad que tienes de llenar tu vida y lo traduces a comida.

No es hambre, sucede que te quedaste en la fase oral y necesitas tener ocupada la boca.

No es hambre, lo que pasa es que estás a dieta y tu cerebro pide lo que no debe obtener.

No es hambre, es la necesidad de compañía que, no saciada con personas, la intentas satisfacer con alimento.

No es hambre, es gastritis, y tu estómago te pide que lo rellenes con el fin de amortiguar el efecto dañino de los jugos gástricos.

No es hambre, es que acabamos de ver un anuncio de alimentos y es tu respuesta a la publicidad.

No es hambre, es el condicionamiento de tu cuerpo porque ha llegado la hora en que lo alimentas.

No es hambre, es nerviosismo, y deseas tener algo bajo control, ese algo se llama comida.

No es hambre, son tus ganas de ser rechazado por las personas y para ello quieres volverte obesa y amenazante.

No es hambre, es la necesidad de recompensarte porque has trabajado mucho.

No es hambre, es que no soportas esta situación y buscas evadirte con otros pensamientos.

No es hambre, es la visión de otras personas comiendo lo que te llevó a pensar eso.

No es hambre, es tu afán de solidarizarte con quien acaba de decir que siente lo mismo. Te gusta.

No es hambre, simplemente quieres sacar plática.

No es hambre ¿No sabes que comer puede resultar dañino para la salud?

No es hambre, tal vez sea úlcera.

No es hambre, es tu necesidad de sabotear este momento tan perfecto.

No es hambre, lo que pasa es que te llegó el olor de la comida del vecino.

No es hambre, tal vez sea solamente sed.

No es hambre, tienes demasiada imaginación.

No es hambre, podrá ser incluso cáncer, pero hambre no es.


Y la piel se reseca. Y los ojos se hunden. Y los huesos se notan. Y la boca murmura.


Cuatro labios sostienen las esquinas de su ferétro. Se miran.

-¿Tu crees que...?

-No. Fue la depresión.

LUNES EN PLAYAS

Ya funciona
(Esto significa: Lector, vuélvelo a leer porque ya lo terminé)

Hace rato andaba caminando por playas de Tijuana. Fui a buscar al mar lo que en la tierra no puedo ver a los ojos. No había desayunado, de modo que mi caminata resultó un evento casi ascético. Hubiera podido llegar a algun café a comprar algo, pero, como todos los lunes, el contacto humano me resultó insoportable, por lo que preferí morirme de hambre antes de tener que tolerar a alguien.

Caminé hasta la ridícula división que instalaron entre el mar norteamericano y el mexicano (lo cual, por supuesto, no existe). Había parejas, familias y una que otra solitaria(o) como yo. El mar era especialmente atrayente, no sólo para conversar con él (pues he decidido que esta semana solamente hablaré con los seres que no utilizan el habla), sino también para recordar.

Anduve dando pasos pequeños, de esos en los que suelo arrastrar los pies, deteniéndome de vez en cuando a llorar un poco(muy recomedable por las mañanas) y luego continuaba. No sé si fue mi estado, o mi olor (me había bañado en la noche) o de plano algo se me notaba; la cosa es que después de fijarme una meta y caminar mucho más allá de la zona "turística", una curiosa perrita se dio a la tarea de acompañarme. Al inicio me dio miedo, pues andaba jugando con un pitt bull, pero luego abandonó sus juegos y me siguió. No habían pasado tres minutos cuando se detuvo a escarbar en la arena. Me incliné para observar lo que desenterraba y observé una conchita blanca muy frágil, de las llamadas "silver dollar"; la tomé entre mi mano temblorosa y comencé a sospechar que esa perra no era simplemente eso.

Continué caminando mientras limpiaba con cuidado la conchita, que no era más que la mitad de la misma. La meta que me había fijado se veía cada vez más lejana, pero ahora tenía quien me acompañara. Sospechando de la identidad del animal, comencé a platicar con él. Entonces generamos muchas ideas y nos reímos y el mar pasó bajo nuestros pies. Antes de que me diera cuenta ya habíamos llegado a la meta propuesta. Llegando ahí, ella se alejó a olfatear unas píedras; creí que había llegado el momento de separarnos y le agradecí que me hubiera acompañado esos metros; entonces dí la vuelta para caminar de regreso. Ella me vio y corrió inmediatamente hacia mí, y con su pata delantera acarició mi pantorrilla, como diciendo: aquí sigo.

La casi media hora de regreso transcurrió bajo un sol que se empeñaba en hacerse notar. Mi cuello ardía y me faltaban las fuerzas, pero la visión del mar mitigaba todo. Ví fantasmas, olores, deseos y algas marinas. Ella continuaba fiel junto a mí. Comencé a preocuparme por la despedida ¿Cómo explicarle que le agradecía la caminata, pero que no me podría quedar con ella, ni llevármela a casa? Sin embargo, a unos cien metros de la escalera, mientras yo me preguntaba qué se hace con una despedida así, algo sucedió: un apuesto perro huskey corrió hacia ella. Ambos disfrutaron a saltos la orilla del mar, entonces supe que estaría bien, que no me iba a extrañar. Continué con paso apresurado hacia la escalera, pero de nuevo no estaba sola, ahora ella y su recién encontrado me acompañaban en el ascenso. Me preocupé realmente.

Ya estando en la banqueta superior, decidí que tenía que recompensar de algún modo esa agradable compañía, de modo que, en contra de mi principio lunético, fui a una tiendita a comprarle algo de comer, pues la noté hambrienta cuando pasamos junto a un montón de basura. No encontré nada mejor que una bolsa de chicharrones de cerdo, y salí contenta a dárselos: inútil, se había ido.

Entonces comprendí y me senté en el cofre de mi carro, pensando en las razones que me llevan a siempre esperar recompensa por lo que hago.

DOMINGO SIN SOL ROJO


Algo no termina. Algo siempre está.