Hoy mi blog cumple un año
jueves, octubre 30
HIDROPENSAR
La velocidad de las gotas que caen de mi ojos se incrementa cuando saben que no darán en el blanco.
°
Mi cuerpo se has solidarizado tanto con los incendios de San Diego, que todos estos dias has estado intentando apagarlos a base de lágrimas.
°
Creo que la frecuencia de mi llanto se debe a mi gastritis: estoy llena de gases lacrimógenos.
martes, octubre 28
PROCRASTINATOR
Lo acepto hoy, pero igual preferiría aceptarlo mañana. Tengo una compulsión a posponer los eventos, las decisones, las cosas y por supuesto, la vida.
Pospuse mi adolescencia hasta casi los catorce años y, como siempre, llegué tarde con todo y sus consecuencias. Se me aplica a la perfección el no dejes para mañana lo que puedes hacer pasado mañana. Y así me voy posponiendo siempre. La cosa es que soy responsable (si?), lo cual significa que no dejo de hacer las cosas, solamente que las hago en el último minuto.
Ahora que estoy a unos meses de cumplir treinta años, me he dado a la tarea de apurarme lo más que puedo para llegar a los treinta, de treinta. Para esto he estado viviendo meses e incluso días, que me dan la vivencia de años. No le recomiendo a nadie esto, pues lo que se debería de asimiliar en, digamos, tres años, viviéndolo de esta manera se asimilia en seis días, y el desgaste físico y mental es agobiante.
Lo bueno es que todavía me faltan seis meses para los treinta, y ya siento que ando por ahí de los veintiséis, asi que cuatro años en seis meses da un promedio de .66 años por mes, lo cual me pronostica un futuro mejor. Todavía tengo tiempo, mucho tiempo.
Lo acepto hoy, pero igual preferiría aceptarlo mañana. Tengo una compulsión a posponer los eventos, las decisones, las cosas y por supuesto, la vida.
Pospuse mi adolescencia hasta casi los catorce años y, como siempre, llegué tarde con todo y sus consecuencias. Se me aplica a la perfección el no dejes para mañana lo que puedes hacer pasado mañana. Y así me voy posponiendo siempre. La cosa es que soy responsable (si?), lo cual significa que no dejo de hacer las cosas, solamente que las hago en el último minuto.
Ahora que estoy a unos meses de cumplir treinta años, me he dado a la tarea de apurarme lo más que puedo para llegar a los treinta, de treinta. Para esto he estado viviendo meses e incluso días, que me dan la vivencia de años. No le recomiendo a nadie esto, pues lo que se debería de asimiliar en, digamos, tres años, viviéndolo de esta manera se asimilia en seis días, y el desgaste físico y mental es agobiante.
Lo bueno es que todavía me faltan seis meses para los treinta, y ya siento que ando por ahí de los veintiséis, asi que cuatro años en seis meses da un promedio de .66 años por mes, lo cual me pronostica un futuro mejor. Todavía tengo tiempo, mucho tiempo.
domingo, octubre 26
ROJO
Había esperado muchos años al sol rojo. Lo observé un día mientras tuve una visión de mi persona en el desierto, sintiéndome unida a un grupo de desconocidos, mientras cantábamos algo incomprensible. Entonces observé el sol rojo en el horizonte y supe que el día que lo viera en el cielo que consideramos real, sería el inicio.
El inicio de qué, lo desconozco. Puedo argumentarme que de todas maneras siempre se incia algo, que siempre se está en un proceso, que el cambio es el estado esencial del ser; pero ese sol rojo muestra el inicio de uno de esos cambios que SI se perciben, de esos que provocan un giro en el camino que se lleva, hacia uno con corazón. Dice un chamán yaqui que todos los caminos son los mismos, que no te llevan a ninguna parte, pero uno tiene corazón y otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas eres uno con él. El otro te hará maldecir tu vida. Uno te hace fuerte, el otro te debilita.
El sol rojo me recuerda que estoy destinada a volar. Claro que nadie nunca me verá pasar por encima del Hotel Camino Real, o de la Garita de San Ysidro, pero yo sabré en qué momento iniciaré a hacerlo. Sé que, como dice el mismo chamán, aunque me amarre una roca a una pierna, lo haré, aunque terminemos volando la roca y yo.
Mircea Elíade explica que el que deseo de volar no es sino un intento por trascender la condición humana. Romper el tejado de la casa. Ascender. Eso me anuncia la visión del sol rojo, no importa que lo vea así porque los gringos, en su intento por destruir el Amazonas, han construído todas las casas de madera y ahora se está incendiando San Diego.
Hoy es el primer día,
por eso será más corto, y la noche terminará pronto con él, porque el primer día siempre es corto, porque lo que trasciende dura instantes solamente, porque los instantes se pueden prolongar mientra estemos en la disposición de permanecer.
Si te aburre la vida y deseas algo que la condimente, dí la verdad.
Habrá miles de explicaciones científicas, pero el hecho que la ceniza descienda sobre la ciudad no es coincidencia. La ceniza es símbolo de renacimiento. Algo ha muerto e inicia un nuevo ciclo. El viento habla con las voces de lo muertos.
Un nuevo sol ha salido, un sol que significa muerte y vida.
Es imposible elegir ambas.
Había esperado muchos años al sol rojo. Lo observé un día mientras tuve una visión de mi persona en el desierto, sintiéndome unida a un grupo de desconocidos, mientras cantábamos algo incomprensible. Entonces observé el sol rojo en el horizonte y supe que el día que lo viera en el cielo que consideramos real, sería el inicio.
El inicio de qué, lo desconozco. Puedo argumentarme que de todas maneras siempre se incia algo, que siempre se está en un proceso, que el cambio es el estado esencial del ser; pero ese sol rojo muestra el inicio de uno de esos cambios que SI se perciben, de esos que provocan un giro en el camino que se lleva, hacia uno con corazón. Dice un chamán yaqui que todos los caminos son los mismos, que no te llevan a ninguna parte, pero uno tiene corazón y otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas eres uno con él. El otro te hará maldecir tu vida. Uno te hace fuerte, el otro te debilita.
El sol rojo me recuerda que estoy destinada a volar. Claro que nadie nunca me verá pasar por encima del Hotel Camino Real, o de la Garita de San Ysidro, pero yo sabré en qué momento iniciaré a hacerlo. Sé que, como dice el mismo chamán, aunque me amarre una roca a una pierna, lo haré, aunque terminemos volando la roca y yo.
Mircea Elíade explica que el que deseo de volar no es sino un intento por trascender la condición humana. Romper el tejado de la casa. Ascender. Eso me anuncia la visión del sol rojo, no importa que lo vea así porque los gringos, en su intento por destruir el Amazonas, han construído todas las casas de madera y ahora se está incendiando San Diego.
Hoy es el primer día,
por eso será más corto, y la noche terminará pronto con él, porque el primer día siempre es corto, porque lo que trasciende dura instantes solamente, porque los instantes se pueden prolongar mientra estemos en la disposición de permanecer.
Si te aburre la vida y deseas algo que la condimente, dí la verdad.
Habrá miles de explicaciones científicas, pero el hecho que la ceniza descienda sobre la ciudad no es coincidencia. La ceniza es símbolo de renacimiento. Algo ha muerto e inicia un nuevo ciclo. El viento habla con las voces de lo muertos.
Un nuevo sol ha salido, un sol que significa muerte y vida.
Es imposible elegir ambas.
viernes, octubre 24
WARNING:The U.S. State department wants you to be afraid... very afraid. A quick scan of their web shows that most of the world has been declared America-unfriendly due to 9/11 and the subsequent Iraq invasion. Last July, the State Department issued a blanket "worldwide caution" that warns that U.S. citizens overseas to keep a vigilant eye out for potential terrorist threats from hijacking, kidnapping, and suicide operations.
"These may" the advisory continues, "include clubs, restaurants, places of worship, schools, hotels...and beaches." Remember, this includes the entire world, even France.
El texto anterior fue tomado de la revista Surfer, en la cual no tiene otro objetivo que instar a las personas a que viajen a surfear a otros paises, pues, según el texto, estadísticamente tienen la misma probabilidad de que los ataque un tiburón o un terrorista. Sin embargo, este texto muestra claramente la política de control que maneja Estados Unidos para mantener a la población asustada y consumiendo protección del gobierno. Tema central del magnífico documental que será exhibido proximamente en las salas cinematográficas de la ciudad.
Hace unos días vi en los carteles que están dentro de Cinépolis Río el anuncio de la película "Masacre en Columbine" que es la traducción de "Bowling at Columbine", un documental norteamericano de los mejores que se han hecho en ese género. El documental fue producido y protagonizado por Michael Moore, quién aprovecha el reconocimiento que tiene en el ambiente hollywoodense para hace una aguda crítica a la política armamentista de los Estados Unidos, desde los más altos grado del gobierno hasta la venta de balas en la Wal-Mart. Un intento por hacer despertar a sus compatriotas del miedo inducido por su propio gobierno a través de todos los medio,s para que la población no tenga más remedio que acudir a su presidente como el único que los puede salvar de esas terribles amenzas que van desde los terroristas hasta la pasta de dientes.
La película comienza cuando Michael Moore entra a un banco del suburbio en el que sucedió la masacre en la preparatoria y, en ese lugar, y sin mas requisito que llenar una forma en la que asegura que no es un enfermo mental, le venden una escopeta totalmente cargada.
La temática gira alrededor de la masacre, pero no es para nada un documental de la misma. El productor recurrea a un sinnúmero de fuentes para tratar de indagar las razones por las cuales se dan esas tragedias en los Estados Unidos. Encuentra, por ejemplo, que en el suburbio en que sucedió la masacre existe una planta de fabricación de misiles para el gobierno, y que cada noche transitan por ahí los camiones que los llevarán a su destino. Encuentra que dos horas antes de que Clinton anunciara sus condolencias a las familias de los jóvenes asesinados, había ordenado el bombardeo más intensivo que se dio sobre Kosovo. Aquí se lamentaban unos cuanto muertos, allá se acribillaban cientos.
Moore se remonta a los orígenes de los conflictos con Afghanistán e Irak, y muestra imágenes de hace décadas en las que E.U. proveía de armamento a Irak y entrenaba a Bin Laden; así como también imágenes devastadoras de los resultados de los bombaredeos décadas después contra estos paises.
En el documental, Moore satiriza varias escenas con caricaturas y un fondo musical irónico. Combina de manera excelente varios recursos visuales para hacer atractivo el documental; de modo que además de su fuerte contenido crítico contra la sociedad de la que forma parte, es absolutamente entretenido.
Moore persigue actores hasta sus casas para cuestionarlos acerca de la promoción que hacen a los rallys de armas. Acompañado de dos muchachos que fueron víctimas de la masacre en la preparatoria, hace plantones en las oficinas corporativas de la K-mart para exigir que retiren la venta de balas. Viaja hasta Canadá para tratar de entender por qué la gente de ahí, a pesar de poseer armas en sus domicilios, no las utilizan contra sus semejantes. Incluso entrevista a Marilyn Manson, quién emite opiniones más sensatas que los voceros del Departamento de Estado.
Así que no duden en ir a verla en cuanto la pongan en cartelera. Recuerden “Masacre en Columbine”. Y si alguien por algunas razón no puede, yo la tengo grabada en videocassette y con mucho gusto la prestaría.
"These may" the advisory continues, "include clubs, restaurants, places of worship, schools, hotels...and beaches." Remember, this includes the entire world, even France.
El texto anterior fue tomado de la revista Surfer, en la cual no tiene otro objetivo que instar a las personas a que viajen a surfear a otros paises, pues, según el texto, estadísticamente tienen la misma probabilidad de que los ataque un tiburón o un terrorista. Sin embargo, este texto muestra claramente la política de control que maneja Estados Unidos para mantener a la población asustada y consumiendo protección del gobierno. Tema central del magnífico documental que será exhibido proximamente en las salas cinematográficas de la ciudad.
Hace unos días vi en los carteles que están dentro de Cinépolis Río el anuncio de la película "Masacre en Columbine" que es la traducción de "Bowling at Columbine", un documental norteamericano de los mejores que se han hecho en ese género. El documental fue producido y protagonizado por Michael Moore, quién aprovecha el reconocimiento que tiene en el ambiente hollywoodense para hace una aguda crítica a la política armamentista de los Estados Unidos, desde los más altos grado del gobierno hasta la venta de balas en la Wal-Mart. Un intento por hacer despertar a sus compatriotas del miedo inducido por su propio gobierno a través de todos los medio,s para que la población no tenga más remedio que acudir a su presidente como el único que los puede salvar de esas terribles amenzas que van desde los terroristas hasta la pasta de dientes.
La película comienza cuando Michael Moore entra a un banco del suburbio en el que sucedió la masacre en la preparatoria y, en ese lugar, y sin mas requisito que llenar una forma en la que asegura que no es un enfermo mental, le venden una escopeta totalmente cargada.
La temática gira alrededor de la masacre, pero no es para nada un documental de la misma. El productor recurrea a un sinnúmero de fuentes para tratar de indagar las razones por las cuales se dan esas tragedias en los Estados Unidos. Encuentra, por ejemplo, que en el suburbio en que sucedió la masacre existe una planta de fabricación de misiles para el gobierno, y que cada noche transitan por ahí los camiones que los llevarán a su destino. Encuentra que dos horas antes de que Clinton anunciara sus condolencias a las familias de los jóvenes asesinados, había ordenado el bombardeo más intensivo que se dio sobre Kosovo. Aquí se lamentaban unos cuanto muertos, allá se acribillaban cientos.
Moore se remonta a los orígenes de los conflictos con Afghanistán e Irak, y muestra imágenes de hace décadas en las que E.U. proveía de armamento a Irak y entrenaba a Bin Laden; así como también imágenes devastadoras de los resultados de los bombaredeos décadas después contra estos paises.
En el documental, Moore satiriza varias escenas con caricaturas y un fondo musical irónico. Combina de manera excelente varios recursos visuales para hacer atractivo el documental; de modo que además de su fuerte contenido crítico contra la sociedad de la que forma parte, es absolutamente entretenido.
Moore persigue actores hasta sus casas para cuestionarlos acerca de la promoción que hacen a los rallys de armas. Acompañado de dos muchachos que fueron víctimas de la masacre en la preparatoria, hace plantones en las oficinas corporativas de la K-mart para exigir que retiren la venta de balas. Viaja hasta Canadá para tratar de entender por qué la gente de ahí, a pesar de poseer armas en sus domicilios, no las utilizan contra sus semejantes. Incluso entrevista a Marilyn Manson, quién emite opiniones más sensatas que los voceros del Departamento de Estado.
Así que no duden en ir a verla en cuanto la pongan en cartelera. Recuerden “Masacre en Columbine”. Y si alguien por algunas razón no puede, yo la tengo grabada en videocassette y con mucho gusto la prestaría.
martes, octubre 21
IDEAGENES
Analizándolo psicológicamente, creo que tiene que ver con mi negación a salir de la adolescencia, pero quién sabe, la verdad es que las interpretaciones psicológicas funcionan mejor en la escritura de ficción, así que diré que es real, que la Física (ciencia que estudia los fenómenos naturales para descubrir las leyes que los rigen, y determinar las propiedades de la materia y sus relaciones fundamentales con la energía) me encanta.
Lo sospeché desde que los extraños libros verdes de secundaria, con textos cortos parecidos a aforismos, me llamaban extrañamente la atención. Y después las lecturas de Sagan y Stephen W. Hawking me llevaron a pensamientos que están más allá de cualquier definición. Esos pensamientos me los produce la lectura de la Física. Hoy por la mañana los denominé ideágenes, ya que son una mezcla de ideas e imágenes pero que al combinarse dan un todo muy distinto.
Ayer por la noche buscaba el nuevo texto que les daré a leer a mis alumnos. No puedo evitar darles a leer literatura fantástica o ciencias ficción. No puedo darles algo que no me gusta, y estos dos géneros me apasionan. Me gustan porque inventan otras realidades, y es que leer algo de la misma basura que se vive a diario es masoquismo. Bueno, la cosa es que revisaba un libro de cuentos de Asimov. Leí el que recomendaban como el mejor pero no me gustó, era muy solemne y se asemejaba a una parodia sin serlo. De modo que leí: La última pregunta que me produjo el orgásmico sentimiento de poder dormir con la ideagen de Dios como un proceso cíclico.
Asimov mezcla sus conocimientos de física con su escritura. Creo que no hay mejores disciplinas que puedan aportar profundidad a la literatura que la física y la filosofía, que en un sentido básico son equivalentes. Pienso en ambas y produzco una ideagen.
Lo mejor de la ideágenes es que son intraducibles. Incluso su nombre no las representa, algo así como el nombre de Dios. Las ideágenes me resuelven situaciones pero no me dice cómo, las puedo experimentar por un período relativamente largo (hasta un minuto y medio) y permanecer en su éxtasis. En ocasiones, cuando he querido profanarlas intentando que desciendan al lenguaje, desaparecen en ese mismo instante. No me sirven para escribir, pero están ahí cuando lo hago. Son puntos invisibles que me marcan el camino que me corresponde, pero no me sugieren que lo siga: eso me corresponde a mi.
En cuanto a mis alumnos, creo que mejor los pondré a leer algún cuento de Cortázar o Bradbury; cuentos, sí, pues son hijos de los Simpsons y no soportarán más de media hora leyendo. Un cuento más tranquilo mentalmente. No vaya ser que me acusen en la dirección de estarles provocando momentos de presente expandido y me encarcelen por dealer. O, pero aún, no vaya ser que terminen como su maestra.
Analizándolo psicológicamente, creo que tiene que ver con mi negación a salir de la adolescencia, pero quién sabe, la verdad es que las interpretaciones psicológicas funcionan mejor en la escritura de ficción, así que diré que es real, que la Física (ciencia que estudia los fenómenos naturales para descubrir las leyes que los rigen, y determinar las propiedades de la materia y sus relaciones fundamentales con la energía) me encanta.
Lo sospeché desde que los extraños libros verdes de secundaria, con textos cortos parecidos a aforismos, me llamaban extrañamente la atención. Y después las lecturas de Sagan y Stephen W. Hawking me llevaron a pensamientos que están más allá de cualquier definición. Esos pensamientos me los produce la lectura de la Física. Hoy por la mañana los denominé ideágenes, ya que son una mezcla de ideas e imágenes pero que al combinarse dan un todo muy distinto.
Ayer por la noche buscaba el nuevo texto que les daré a leer a mis alumnos. No puedo evitar darles a leer literatura fantástica o ciencias ficción. No puedo darles algo que no me gusta, y estos dos géneros me apasionan. Me gustan porque inventan otras realidades, y es que leer algo de la misma basura que se vive a diario es masoquismo. Bueno, la cosa es que revisaba un libro de cuentos de Asimov. Leí el que recomendaban como el mejor pero no me gustó, era muy solemne y se asemejaba a una parodia sin serlo. De modo que leí: La última pregunta que me produjo el orgásmico sentimiento de poder dormir con la ideagen de Dios como un proceso cíclico.
Asimov mezcla sus conocimientos de física con su escritura. Creo que no hay mejores disciplinas que puedan aportar profundidad a la literatura que la física y la filosofía, que en un sentido básico son equivalentes. Pienso en ambas y produzco una ideagen.
Lo mejor de la ideágenes es que son intraducibles. Incluso su nombre no las representa, algo así como el nombre de Dios. Las ideágenes me resuelven situaciones pero no me dice cómo, las puedo experimentar por un período relativamente largo (hasta un minuto y medio) y permanecer en su éxtasis. En ocasiones, cuando he querido profanarlas intentando que desciendan al lenguaje, desaparecen en ese mismo instante. No me sirven para escribir, pero están ahí cuando lo hago. Son puntos invisibles que me marcan el camino que me corresponde, pero no me sugieren que lo siga: eso me corresponde a mi.
En cuanto a mis alumnos, creo que mejor los pondré a leer algún cuento de Cortázar o Bradbury; cuentos, sí, pues son hijos de los Simpsons y no soportarán más de media hora leyendo. Un cuento más tranquilo mentalmente. No vaya ser que me acusen en la dirección de estarles provocando momentos de presente expandido y me encarcelen por dealer. O, pero aún, no vaya ser que terminen como su maestra.
lunes, octubre 20
EL SHOW DE JUANA KLEIN
Continuación del post del Lunes 13 de Octubre
(AT & T Invandiendo tu mundo presenta...)
JK: Estamos de regreso. Para quienes acaban de sintonizar el canal, le comunico que estamos tratando hoy en el show el tema de: adictos a los instructivos. Estamos en el último segmento y, para aclarar nuestras dudas acerca del tema, tenemos con nosotros al Doctor en Psicología Conductista Adolfo Mitler. ¿Cómo está doctor?
A: Muy contento de que tantas personas me estén viendo.
JK: Jejeje. ¿Nos podría explicar los factores que llevan a una persona a desarrollar esta adicción?
A: Es muy sencillo, sencillísimo. Es una hipertrofia de la personalidad, compensan con conocimientos su falta de capacidad pragmática y, como desde pequeños lo primero que escuchan de sus padres son instrucciones, se enganchan a estas como guías de su vida, situación que, posteriormente, los lleva a desarrollar la adicción.
JK: Entonces digamos que esta adicción es de tipo genético.
A: Nada de digamos, es o no es. Yo nunca dije que fuera genético, no sé de dónde puede concluir usted con eso. Escúcheme bien: es una hipertrofia de la personalidad, compensan con conocimientos su capacidad pragmática y, como desde pequeños lo primero que escuchan de sus padres son instrucciones, se enganchan a estas como guías de su vida, situación que, posteriormente, los lleva a desarrollar la adicción.
JK: Oh, entonces es una conducta aprendida.
A: Muy bien! Venga para acá y déme la mano. Así está bien, ya puede regresar a su lugar.
JK: Gracias Doctor Mitler. Ahora me gustaría que nos dijera si existe esperanza para estos adictos.
A: Por supuesto, para toda adicción existe esperanza. La esperanza consiste en la posibilidad de sustituir la adicción por otra; Mayra y Bibiana pueden dejar fácilmente la adicción a los instructivos si, por ejemplo, la sustituyen por la heroína, un trabajo estable o la maternidad.
JK: Pero, Doctor, no creo que eso sea liberarse de la adicción.
A: Lo siento Juana, pero con esa respuesta no le daré la mano.
JK: Esta… bien. Entonces usted sugiere que una actividad distinta les ayudará con su problema.
A: Ahora sí, venga para acá.
JK: Gracias. Me gustaría que los panelistas le hicieran algunas preguntas. Roberto ¿Quieres preguntar algo al Doctor Mitler, tú que ya te has liberado de la adicción?
R: Mire señor, yo dejé hace ya tiempo los instructivos y no me he hecho adicto a nada. No creo en su teoría de la sustitución.
A: Eres perfecto.
R: Gracias.
A: Eres el perfecto ejemplo de la sustitución, y aun peor, pues tú los has sustituido por lo mismo pero a la inversa. Eres un San Pablo del siglo XXI.
JK: Roberto, vuelve a tu asiento. ¡Seguridad, seguridad!
JK: Disculpe Doctor Mitler. Disculpe por favor.
A: No hay cuidado. Ven a darme la mano.
JK: Gracias. Ahora me gustaría que, para terminar…
B: Noooo! En el programa dice que usted debe conceder tres preguntas más al público.
M: Si, aquí dice Juana.
JK: Si, gracias por recordármelo. Lo que sucede es que con el incidente de Roberto perdimos tiempo y ha llegado la hora de terminar el programa. Ahora permítanme hacer una pregunta más al Doctor.
B: No, promesas son promesas. Hay gente en este estudio que vino de otras ciudades porque le interesaba el tema, y usted no les va a permitir que ejerzan su derecho de conocer lo que desean.
PUBLICO: ¡Si/ sí/ yo tengo una pregunta/yo vengo de Arkansas/mi esposa me dejó por un instructivo que leyó/ yo soy adicto/ yo quiero apoyar a Roberto en la fundación/ Juana es un fraude/ al rato con este programa basura/ los espectadores tenemos derechos!
A: Jejejeje, esto es precisamente lo que causan siempre los adictos a los instructivos desde sus cómodas sillas. Maravilloso, maravilloso. ¡Y tú Juana! Promete o castiga. ¡Pero ya!
JK: Señores y señoras: debido al desorden en el show de hoy, a la salida se les entregarán boletos para que asistan al siguiente show que se llevará a cabo en este estudio dentro de cuarenta y cinco minutos. Me refiero al show de Calvin Sánchez, en el que tratarán el tema de: Relaciones enfermizas ¿quién manipula a quién? Gracias por su asistencia a todos. Gracias panelistas. Gracias Doctor Mitler por sus valiosas contribuciones.
A: Ven y dame la mano Juanita.
JK: Gracias Doctor. Ahem, ya pueden levantarse de sus asientos panelistas. Gracias.
(Fuera del aire)
JK: Sí, no me importa que falten treinta segundos para que termine el show, muévanse, muévanse. ¡Gabriel! ¡Gabriel! ¿Dónde encontraste a esta basura de actores? Los muy imbéciles se metieron tanto en su papel que ahora tendrán que añadir sillas para el show del baboso de Calvin…
(Fuera del texto)
Mayra, Bibiana, Roberto, Juana y Adolfo son personajes utilizados por la autora para manifestar de manera disfrazada sus propias ideas que incluyen todos los puntos de vista de una misma situación. Eligió el formato de un talk show para que el lector común se divirtiera y leyera todo lo que ella quería decir, ya que si hubiese escrito un texto con esa longitud a manera de ensayo sobre el tema, seguramente varios lectores abandonarían el texto a partir del segundo párrafo.
(Fuera del metatexto)
Ví la televisión antes que supiera leer. Siempre me es más fácil llegar a lo desconocido por lo conocido, por eso, pensando en todos los que compartimos esta experiencia, construí así este texto.
(Fuera de la justificación histórica)
Recuerdo cuando formulé la idea de construir textos de este tipo: Iba en un avión y leía los ensayos de una escritora norteamericana mientras observaba en la pantalla una película de la historia de un boxeador. Llovía afuera y en el ambiente se respiraba un aire de plenitud e incertidumbre. Era de noche.
(Fuera de mi yo lírico)
Me duele el cuello y tengo que ir a comer. Por eso doy por terminado este texto.
(Fuera del presente)
Continuación del post del Lunes 13 de Octubre
(AT & T Invandiendo tu mundo presenta...)
JK: Estamos de regreso. Para quienes acaban de sintonizar el canal, le comunico que estamos tratando hoy en el show el tema de: adictos a los instructivos. Estamos en el último segmento y, para aclarar nuestras dudas acerca del tema, tenemos con nosotros al Doctor en Psicología Conductista Adolfo Mitler. ¿Cómo está doctor?
A: Muy contento de que tantas personas me estén viendo.
JK: Jejeje. ¿Nos podría explicar los factores que llevan a una persona a desarrollar esta adicción?
A: Es muy sencillo, sencillísimo. Es una hipertrofia de la personalidad, compensan con conocimientos su falta de capacidad pragmática y, como desde pequeños lo primero que escuchan de sus padres son instrucciones, se enganchan a estas como guías de su vida, situación que, posteriormente, los lleva a desarrollar la adicción.
JK: Entonces digamos que esta adicción es de tipo genético.
A: Nada de digamos, es o no es. Yo nunca dije que fuera genético, no sé de dónde puede concluir usted con eso. Escúcheme bien: es una hipertrofia de la personalidad, compensan con conocimientos su capacidad pragmática y, como desde pequeños lo primero que escuchan de sus padres son instrucciones, se enganchan a estas como guías de su vida, situación que, posteriormente, los lleva a desarrollar la adicción.
JK: Oh, entonces es una conducta aprendida.
A: Muy bien! Venga para acá y déme la mano. Así está bien, ya puede regresar a su lugar.
JK: Gracias Doctor Mitler. Ahora me gustaría que nos dijera si existe esperanza para estos adictos.
A: Por supuesto, para toda adicción existe esperanza. La esperanza consiste en la posibilidad de sustituir la adicción por otra; Mayra y Bibiana pueden dejar fácilmente la adicción a los instructivos si, por ejemplo, la sustituyen por la heroína, un trabajo estable o la maternidad.
JK: Pero, Doctor, no creo que eso sea liberarse de la adicción.
A: Lo siento Juana, pero con esa respuesta no le daré la mano.
JK: Esta… bien. Entonces usted sugiere que una actividad distinta les ayudará con su problema.
A: Ahora sí, venga para acá.
JK: Gracias. Me gustaría que los panelistas le hicieran algunas preguntas. Roberto ¿Quieres preguntar algo al Doctor Mitler, tú que ya te has liberado de la adicción?
R: Mire señor, yo dejé hace ya tiempo los instructivos y no me he hecho adicto a nada. No creo en su teoría de la sustitución.
A: Eres perfecto.
R: Gracias.
A: Eres el perfecto ejemplo de la sustitución, y aun peor, pues tú los has sustituido por lo mismo pero a la inversa. Eres un San Pablo del siglo XXI.
JK: Roberto, vuelve a tu asiento. ¡Seguridad, seguridad!
JK: Disculpe Doctor Mitler. Disculpe por favor.
A: No hay cuidado. Ven a darme la mano.
JK: Gracias. Ahora me gustaría que, para terminar…
B: Noooo! En el programa dice que usted debe conceder tres preguntas más al público.
M: Si, aquí dice Juana.
JK: Si, gracias por recordármelo. Lo que sucede es que con el incidente de Roberto perdimos tiempo y ha llegado la hora de terminar el programa. Ahora permítanme hacer una pregunta más al Doctor.
B: No, promesas son promesas. Hay gente en este estudio que vino de otras ciudades porque le interesaba el tema, y usted no les va a permitir que ejerzan su derecho de conocer lo que desean.
PUBLICO: ¡Si/ sí/ yo tengo una pregunta/yo vengo de Arkansas/mi esposa me dejó por un instructivo que leyó/ yo soy adicto/ yo quiero apoyar a Roberto en la fundación/ Juana es un fraude/ al rato con este programa basura/ los espectadores tenemos derechos!
A: Jejejeje, esto es precisamente lo que causan siempre los adictos a los instructivos desde sus cómodas sillas. Maravilloso, maravilloso. ¡Y tú Juana! Promete o castiga. ¡Pero ya!
JK: Señores y señoras: debido al desorden en el show de hoy, a la salida se les entregarán boletos para que asistan al siguiente show que se llevará a cabo en este estudio dentro de cuarenta y cinco minutos. Me refiero al show de Calvin Sánchez, en el que tratarán el tema de: Relaciones enfermizas ¿quién manipula a quién? Gracias por su asistencia a todos. Gracias panelistas. Gracias Doctor Mitler por sus valiosas contribuciones.
A: Ven y dame la mano Juanita.
JK: Gracias Doctor. Ahem, ya pueden levantarse de sus asientos panelistas. Gracias.
(Fuera del aire)
JK: Sí, no me importa que falten treinta segundos para que termine el show, muévanse, muévanse. ¡Gabriel! ¡Gabriel! ¿Dónde encontraste a esta basura de actores? Los muy imbéciles se metieron tanto en su papel que ahora tendrán que añadir sillas para el show del baboso de Calvin…
(Fuera del texto)
Mayra, Bibiana, Roberto, Juana y Adolfo son personajes utilizados por la autora para manifestar de manera disfrazada sus propias ideas que incluyen todos los puntos de vista de una misma situación. Eligió el formato de un talk show para que el lector común se divirtiera y leyera todo lo que ella quería decir, ya que si hubiese escrito un texto con esa longitud a manera de ensayo sobre el tema, seguramente varios lectores abandonarían el texto a partir del segundo párrafo.
(Fuera del metatexto)
Ví la televisión antes que supiera leer. Siempre me es más fácil llegar a lo desconocido por lo conocido, por eso, pensando en todos los que compartimos esta experiencia, construí así este texto.
(Fuera de la justificación histórica)
Recuerdo cuando formulé la idea de construir textos de este tipo: Iba en un avión y leía los ensayos de una escritora norteamericana mientras observaba en la pantalla una película de la historia de un boxeador. Llovía afuera y en el ambiente se respiraba un aire de plenitud e incertidumbre. Era de noche.
(Fuera de mi yo lírico)
Me duele el cuello y tengo que ir a comer. Por eso doy por terminado este texto.
(Fuera del presente)
IDENTIDAD
Podré hacerlo de una opinión, una silueta en la oscuridad, el ritmo conjunto de las respiraciones, el delicado doblez de una coma junto a su nombre, el fluir de un cabello, un aroma incongruente, unas uñas mordidas, la vibración lenta y profunda de unas cuerdas bucales que siguen a la mordida de un taco, el insomnio, unos ojos observando al cien porciento, todas y cada una de las palabras contenidas en un libro, un círculo vicioso, el cuerpo más extraño, el imposible tacto de unas letras en la pantalla de mi computadora, el recuerdo de algo que nunca sucedió, diez mil manías, la incapacidad de cambiar, el pensamiento, un pensamiento, su pensamiento; el miedo en la presencia, la postura al caminar, todos los silencios, la voz que se desdobla en tres significados, una estructura ósea, las mentiras descubiertas, una noche fría de presente expandido y confesiones, mi abdomen, el mapa construído con la caminata de cuatro pasos, un dolor intenso pero placentero, palabras al unísono, alegrías súbitas, incluso de goteras en invierno o peligros superados; pero nunca, nunca, nunca me enamoraré de una falta de ortografía.
Podré hacerlo de una opinión, una silueta en la oscuridad, el ritmo conjunto de las respiraciones, el delicado doblez de una coma junto a su nombre, el fluir de un cabello, un aroma incongruente, unas uñas mordidas, la vibración lenta y profunda de unas cuerdas bucales que siguen a la mordida de un taco, el insomnio, unos ojos observando al cien porciento, todas y cada una de las palabras contenidas en un libro, un círculo vicioso, el cuerpo más extraño, el imposible tacto de unas letras en la pantalla de mi computadora, el recuerdo de algo que nunca sucedió, diez mil manías, la incapacidad de cambiar, el pensamiento, un pensamiento, su pensamiento; el miedo en la presencia, la postura al caminar, todos los silencios, la voz que se desdobla en tres significados, una estructura ósea, las mentiras descubiertas, una noche fría de presente expandido y confesiones, mi abdomen, el mapa construído con la caminata de cuatro pasos, un dolor intenso pero placentero, palabras al unísono, alegrías súbitas, incluso de goteras en invierno o peligros superados; pero nunca, nunca, nunca me enamoraré de una falta de ortografía.
domingo, octubre 19
Re: Apuntes de Zoología
Para OutSider
Quien alimenta un caballo sabe que se encuentra ante un animal inteligente del que se puede esperar que aprenda y permanezca junto al amo, cuando este le da de comer unicamente lo necesario; pero que agradece el detalle esporádico del placer de una zanahoria.
El que alimenta a un conejo se encuentra frente a un animal de baja capacidad, del que no se puede esperar que aprenda; pero que si desea que permanezca junto al amo, este lo debe alimentar exclusivamente de placenteras zanahorias que consumirá con rapidez.
Ambos lo disfrutan. El caballo lo agradece.
Para OutSider
Quien alimenta un caballo sabe que se encuentra ante un animal inteligente del que se puede esperar que aprenda y permanezca junto al amo, cuando este le da de comer unicamente lo necesario; pero que agradece el detalle esporádico del placer de una zanahoria.
El que alimenta a un conejo se encuentra frente a un animal de baja capacidad, del que no se puede esperar que aprenda; pero que si desea que permanezca junto al amo, este lo debe alimentar exclusivamente de placenteras zanahorias que consumirá con rapidez.
Ambos lo disfrutan. El caballo lo agradece.
17 DE OCTUBRE
De: Mi diario
Ayer me sentí un hombre viejo. Un hombre cansado de sobrevivir observando el mismo paisaje. Un hombre cuya imagen del propio hogar es una mujer nerviosa que gusta de ver telenovelas, y unos adolescentes apáticos. Me sentí solo.
Ayer recorrí la avenida con el cuerpo cargado de equipaje y un cigarro en la boca para acelerar el fin. Deseé sentirme engañado, deseé encontrar una joven alegre cuya sonrisa soportara la mitad de mi carga; la otra mitad nadie la puede aligerar. Pensé en sentarme en el banco de un café cualquiera y esperarla llegar. Uno espera lo increíble cuando ya no espera nada.
Ella llegó como un holograma. Se sentó a mi lado y me dijo que era guapo, que le gustaban mis ojos y mi olor. No quise luchar y le creí. Descansé en los espacio vacíos que se formaban entre la palabras y sus dientes, y guardé mi dolor en un bolsillo. Una imagen del pasado cruzó la calle con las manos en las bolsas: no pude evitar seguirle con la mirada. De nuevo perdí mi presente. La chica holográfica y el café desaparecieron. El paisaje también.
Ahora caminaba yo junto a una escuela, con una bolsa al hombro, los labios coloreados de rojo y el cuerpo de mujer; pero, en mis hombros, el peso del equipaje era el mismo. El mismo de mi padre.
De: Mi diario
Ayer me sentí un hombre viejo. Un hombre cansado de sobrevivir observando el mismo paisaje. Un hombre cuya imagen del propio hogar es una mujer nerviosa que gusta de ver telenovelas, y unos adolescentes apáticos. Me sentí solo.
Ayer recorrí la avenida con el cuerpo cargado de equipaje y un cigarro en la boca para acelerar el fin. Deseé sentirme engañado, deseé encontrar una joven alegre cuya sonrisa soportara la mitad de mi carga; la otra mitad nadie la puede aligerar. Pensé en sentarme en el banco de un café cualquiera y esperarla llegar. Uno espera lo increíble cuando ya no espera nada.
Ella llegó como un holograma. Se sentó a mi lado y me dijo que era guapo, que le gustaban mis ojos y mi olor. No quise luchar y le creí. Descansé en los espacio vacíos que se formaban entre la palabras y sus dientes, y guardé mi dolor en un bolsillo. Una imagen del pasado cruzó la calle con las manos en las bolsas: no pude evitar seguirle con la mirada. De nuevo perdí mi presente. La chica holográfica y el café desaparecieron. El paisaje también.
Ahora caminaba yo junto a una escuela, con una bolsa al hombro, los labios coloreados de rojo y el cuerpo de mujer; pero, en mis hombros, el peso del equipaje era el mismo. El mismo de mi padre.
CONCIENCIA SOCIAL
Hace un par de semanas, cuando estaba en el concierto de Lila Downs (que por cierto estuvo excelente), y observaba en la pantalla una mujer muy guapa vestida con traje de trabajadora de maquila mientras Lila entonaba una canción de “esperanza” para estas mujeres, me cuestioné acerca del límite que existe entre presentar este tipo de situaciones para lograr una conciencia social de tal o cual problema, y la mera utilización de esos temas como técnica mercadológica o estética.
Bien sabemos de los intereses que se manejan en todas las empresas que apoyan causas de este tipo con la finalidad de acrecentar su imagen pública, y obtener un lugar privilegiado en el gusto de la población. Sin embargo, en las manifestaciones artísticas se considera como un agregado importante que muestra la preocupación real de quien las expone; su intención por llevar la voz de los marginados hasta la sala de espectáculos.
¿Hasta dónde beneficia la conciencia social?
Conduciendo mi carro por la carretara al aeropuerto de Tijuana, observé la “decoración” del bordo con el número de indocumentados muertos y las cruces: no hice comentario alguno. Sin embargo, más adelante colocaron unas simulaciones de cajas de muerto pintadas de colores llamativos. Mi acompañante y yo nos miramos a los ojos y, ante una expresión extraña, nos dijimos con timidez:
–Que...¿bonito?
Si, bonito era la palabra que nos venía a la mente ante ese intento de crear conciencia social con esos objetos. Para mí es bastante respetable que algunas personas se hayan organizado para colocar todo eso en el bordo como queja ante la barbarie norteamericana, pero ¿sirve de algo? Por supuesto que si no “logra” nada, al menos hace saber que estamos inconformes con su proceder y así lo manifestamos, pero no modifica la política migratoria estadounidense.
Siempre he tenido conflicto con este tipo de asuntos, pues si bien considero valientes todo tipo de manifestaciones que intentan concientizar a la sociedad de cierto problema, creo que es necesario ir más allá de la manifestación –que puede llegar a convertirse simplemente en un acto estético– comprometiéndose activamente en el trabajo para conseguir en lo posible cambios reales a, y no solamente cambiar físicamente el número de muertos en el bordo cuando este aumenta o, cantar esperanzas a la mujer de la maquiladora.
Y, por supuesto, con este texto me contradigo.
Hace un par de semanas, cuando estaba en el concierto de Lila Downs (que por cierto estuvo excelente), y observaba en la pantalla una mujer muy guapa vestida con traje de trabajadora de maquila mientras Lila entonaba una canción de “esperanza” para estas mujeres, me cuestioné acerca del límite que existe entre presentar este tipo de situaciones para lograr una conciencia social de tal o cual problema, y la mera utilización de esos temas como técnica mercadológica o estética.
Bien sabemos de los intereses que se manejan en todas las empresas que apoyan causas de este tipo con la finalidad de acrecentar su imagen pública, y obtener un lugar privilegiado en el gusto de la población. Sin embargo, en las manifestaciones artísticas se considera como un agregado importante que muestra la preocupación real de quien las expone; su intención por llevar la voz de los marginados hasta la sala de espectáculos.
¿Hasta dónde beneficia la conciencia social?
Conduciendo mi carro por la carretara al aeropuerto de Tijuana, observé la “decoración” del bordo con el número de indocumentados muertos y las cruces: no hice comentario alguno. Sin embargo, más adelante colocaron unas simulaciones de cajas de muerto pintadas de colores llamativos. Mi acompañante y yo nos miramos a los ojos y, ante una expresión extraña, nos dijimos con timidez:
–Que...¿bonito?
Si, bonito era la palabra que nos venía a la mente ante ese intento de crear conciencia social con esos objetos. Para mí es bastante respetable que algunas personas se hayan organizado para colocar todo eso en el bordo como queja ante la barbarie norteamericana, pero ¿sirve de algo? Por supuesto que si no “logra” nada, al menos hace saber que estamos inconformes con su proceder y así lo manifestamos, pero no modifica la política migratoria estadounidense.
Siempre he tenido conflicto con este tipo de asuntos, pues si bien considero valientes todo tipo de manifestaciones que intentan concientizar a la sociedad de cierto problema, creo que es necesario ir más allá de la manifestación –que puede llegar a convertirse simplemente en un acto estético– comprometiéndose activamente en el trabajo para conseguir en lo posible cambios reales a, y no solamente cambiar físicamente el número de muertos en el bordo cuando este aumenta o, cantar esperanzas a la mujer de la maquiladora.
Y, por supuesto, con este texto me contradigo.
viernes, octubre 17
CONTRACONTAMINACION
Las máquinas nos han invadido (lugar común). Las máquinas piensan por nosotros (aún más común). Todo esto ha sido dicho desde hace más de un siglo. Los autores de ciencia ficción lo sabían, fueron aún más visionarios que los predictores profesionales. El futuro se escribió en ficción, la televisión se escribió antes de construirse; y ahora, malagradecida, intenta eliminar las cualidades de quién la dió a luz. Cría cuervos y te robarán las imágenes.
No lo he leído en ninguna parte. No lo he comentado con nadie. Esto es experiencia propia: nosotros, los amamantados con atari, los hijos del turbo-pascal y del MS-DOS estamos presentando los síntomas de la contaminación mediática en la escritura. Las imágenes poéticas ya no se crean con el lenguaje, este simplemente sirve de canal para conducirnos a imágenes de pantalla. ¿Cuántas películas hemos visto nosotros, la generación del E.T? Miles. Y eso se traduce en millones de imágenes que pueblan nuestra mente. Haciendo uso de la ley del menor esfuerzo, nuestro cerebro toma las imágenes prefabricadas y las relaciona con las que debería construir a la hora de leer.
Leer ciencia ficción es visualizar al gobernador de California.
Hace unos días, mientras leía un texto rico en imágenes, experimenté lo anterior en innumerables ocasiones. Recordé a Edward Norton frente al espejo recorriendo imaginariamente Nueva York como lo proponía el autor. Recordé la película de Tom Cruise "Eyes Wide Shut" y sus orgías carnavalescas. Hasta las películas infantiles de la españolita Marisol. Todas estas imágenes contenidas en un texto que fue creado mucho antes que filmaran cualquiera de esas películas.
Esa contaminación también la he experimentado cuando escribo. Al describir un ambiente me doy cuenta de que es exactamente el de tal o cual película, sin habérmelo propuesto. Cierto día, mientras describía el apartamento de un personaje, me dí cuenta de que era el departmento donde engendraban al anticristo en la película de "Rosemary´s Baby". Sad but true (diría el vocalista de Metálica, otra contaminación).
La contrarrevolución industrial no funcionó. El Erehwon se quedó en ficción. ¿Qué podemos hacer los humanos anticuados que adoramos el lenguaje escrito? Utilizar el arma que tenemos y que es la misma que nos contaminan.
Si nos contaminan, los contaminaremos. Si se burlan, nos burlaremos. Si nos utilizan, los utilizaremos. Trituraremos cada pieza de información mediática a través de la escritura. Destrozaremos sus imágenes. Descompondremos sus estructuras. Llegará el día en que veamos un documental en el Discovery Channel que trate acerca de los planes que los paises de primer mundo elaboran para recuperar a los medios de la literatura. Utópico, sí, pero lo mismo le decían a Julio Verne.
Las máquinas nos han invadido (lugar común). Las máquinas piensan por nosotros (aún más común). Todo esto ha sido dicho desde hace más de un siglo. Los autores de ciencia ficción lo sabían, fueron aún más visionarios que los predictores profesionales. El futuro se escribió en ficción, la televisión se escribió antes de construirse; y ahora, malagradecida, intenta eliminar las cualidades de quién la dió a luz. Cría cuervos y te robarán las imágenes.
No lo he leído en ninguna parte. No lo he comentado con nadie. Esto es experiencia propia: nosotros, los amamantados con atari, los hijos del turbo-pascal y del MS-DOS estamos presentando los síntomas de la contaminación mediática en la escritura. Las imágenes poéticas ya no se crean con el lenguaje, este simplemente sirve de canal para conducirnos a imágenes de pantalla. ¿Cuántas películas hemos visto nosotros, la generación del E.T? Miles. Y eso se traduce en millones de imágenes que pueblan nuestra mente. Haciendo uso de la ley del menor esfuerzo, nuestro cerebro toma las imágenes prefabricadas y las relaciona con las que debería construir a la hora de leer.
Leer ciencia ficción es visualizar al gobernador de California.
Hace unos días, mientras leía un texto rico en imágenes, experimenté lo anterior en innumerables ocasiones. Recordé a Edward Norton frente al espejo recorriendo imaginariamente Nueva York como lo proponía el autor. Recordé la película de Tom Cruise "Eyes Wide Shut" y sus orgías carnavalescas. Hasta las películas infantiles de la españolita Marisol. Todas estas imágenes contenidas en un texto que fue creado mucho antes que filmaran cualquiera de esas películas.
Esa contaminación también la he experimentado cuando escribo. Al describir un ambiente me doy cuenta de que es exactamente el de tal o cual película, sin habérmelo propuesto. Cierto día, mientras describía el apartamento de un personaje, me dí cuenta de que era el departmento donde engendraban al anticristo en la película de "Rosemary´s Baby". Sad but true (diría el vocalista de Metálica, otra contaminación).
La contrarrevolución industrial no funcionó. El Erehwon se quedó en ficción. ¿Qué podemos hacer los humanos anticuados que adoramos el lenguaje escrito? Utilizar el arma que tenemos y que es la misma que nos contaminan.
Si nos contaminan, los contaminaremos. Si se burlan, nos burlaremos. Si nos utilizan, los utilizaremos. Trituraremos cada pieza de información mediática a través de la escritura. Destrozaremos sus imágenes. Descompondremos sus estructuras. Llegará el día en que veamos un documental en el Discovery Channel que trate acerca de los planes que los paises de primer mundo elaboran para recuperar a los medios de la literatura. Utópico, sí, pero lo mismo le decían a Julio Verne.
jueves, octubre 16
UNIDAD
Hay algo denso, unido, sentado en el fondo
repitiendo su número, su señal idéntica…
Es una manera muy poética de Pablo (Neruda) para llamar a lo que clínicamente se denomina prolactinoma y que se encuentra sentado, sí, pero en la silla turca (hipófisis) de mi cráneo.
Albergar a ese intruso dentro de mí es cómodo, pues no me causa dolor o incomodidades. Tal vez un poco de molestia cada vez que intentan rastrearlo con ondas sonoras para monitorear su crecimiento, pero hasta ahí.
Como siempre lo hago, desde el momento en que supe (hace unos diez años), que lo tenía, comencé a navegar en la red para buscar toda la información posible al respecto. Me enteré que nunca será cáncer, que no tiene vida (vasos sanguíneos), que me causa un desastre en la hormonas ( si no tomo medicamento) y que puede continuar creciendo si no lo atiendo. También que lo tendré ahí toda la vida, administrándole pastillas de cincuenta pesos diarios para que no crezca y me aplaste el nervio óptico y me deje ciega, o para que no crezca y me altere aun más las hormonas y me vuelva acromegálica, gigante o hirsuta (más). Para que no crezca y me presione esas áreas delicadas del cerebro y me vuelva esquizofrénica (todavía más).
Por lo pronto hemos convivido en armonía por una década mi tumor y yo. A ratos me gusta echarle la culpa de dolores de cabeza o de ataques de neurosis, peor no sé hasta qué grado es responsable. Sólo sé que está ahí como una pequeña bomba de tiempo, una amenaza encarnada que me pide seiscientos pesos cada quince días como soborno para no manifestarse. Le tengo cariño y repulsión. Me gusta y me aterra. Y no puedo liberarme de él, ni siquiera mediante cirugía, pues existe el 80% de posibilidades de que vuelva a crecer. Ni modo, hay quienes nacen con estrella; yo nací con tumor.
Hay algo denso, unido, sentado en el fondo
repitiendo su número, su señal idéntica…
Es una manera muy poética de Pablo (Neruda) para llamar a lo que clínicamente se denomina prolactinoma y que se encuentra sentado, sí, pero en la silla turca (hipófisis) de mi cráneo.
Albergar a ese intruso dentro de mí es cómodo, pues no me causa dolor o incomodidades. Tal vez un poco de molestia cada vez que intentan rastrearlo con ondas sonoras para monitorear su crecimiento, pero hasta ahí.
Como siempre lo hago, desde el momento en que supe (hace unos diez años), que lo tenía, comencé a navegar en la red para buscar toda la información posible al respecto. Me enteré que nunca será cáncer, que no tiene vida (vasos sanguíneos), que me causa un desastre en la hormonas ( si no tomo medicamento) y que puede continuar creciendo si no lo atiendo. También que lo tendré ahí toda la vida, administrándole pastillas de cincuenta pesos diarios para que no crezca y me aplaste el nervio óptico y me deje ciega, o para que no crezca y me altere aun más las hormonas y me vuelva acromegálica, gigante o hirsuta (más). Para que no crezca y me presione esas áreas delicadas del cerebro y me vuelva esquizofrénica (todavía más).
Por lo pronto hemos convivido en armonía por una década mi tumor y yo. A ratos me gusta echarle la culpa de dolores de cabeza o de ataques de neurosis, peor no sé hasta qué grado es responsable. Sólo sé que está ahí como una pequeña bomba de tiempo, una amenaza encarnada que me pide seiscientos pesos cada quince días como soborno para no manifestarse. Le tengo cariño y repulsión. Me gusta y me aterra. Y no puedo liberarme de él, ni siquiera mediante cirugía, pues existe el 80% de posibilidades de que vuelva a crecer. Ni modo, hay quienes nacen con estrella; yo nací con tumor.
EL MURO
Hablar solamente dos idiomas es un gran impedimento cuando leo autores extranjeros. Mi problema es que desconfío demasiado de todo y todos, de manera que los traductores no se escapan de mis sospechas. Trato de tranquilizarme diciéndome que no intente leer la obra original, sino una obra totalmente distinta, que trate de creer que el traductor es el autor y que es su obra la que leo: pero no logro convencerme.
Los idiomas se complementan entre sí, por eso el idioma ideal sería el que conjunta a todos los idiomas del planeta; pero aun así sería imperfecto al excluir los idiomas de otros planetas, y con esa inmensa imperfección debe trabajar el traductor.
Las palabras tienen, en apariencia, la posibilidad de ser representadas por su equivalente en otro idioma, sin embargo, no es en la palabra ni en su significado donde se encuentra el secreto para su traducción, sino en la capacidad de recrear el pensamiento del autor para cada palabra, que puede resultar en una muy distinta a la que se utilizaría para traducirla. Quién traduce sentido, significado o frases, traduce tan sólo resultados, y entrega al lector un producto digerido que carece de los nutrientes del original. Es obvio que la barrera entre los lenguajes existe, pero esta debe ser transportada en la traducción, ya que al tratar de eliminarla se elimina el fondo que sustenta la obra.
Por otro lado, la traducción es también un acto en dos tiempos distintos del lenguaje. Es indispensable que esto se tome en cuenta al hacer parir en un idioma un texto que fue concebido hace décadas en otro: el mundo en el que ahora nace utiliza un lenguaje muy distinto al que fue paralelo en tiempo al de la obra. Por eso las traducciones urgen, deben llegar a la sala de emergencia del traductor tan pronto el autor la haya dado a luz. El esperar reconocimientos, validaciones y procesos burocráticos tan sólo acrecentarán la barrera.
Traducir es apropiarse, aumentar los recursos de la lengua materna y potencialmente los recursos de los habitantes del país. Traducir derrumba los mitos de la grandeza de tal o cual nación disectando sus ideas, escudriñando con habilidad en los procesos de pensamiento que dan lugar a la opresión. Traducir es una forma de poder. Traducir integra. Traducir elimina. Traducir vence.
Hablar solamente dos idiomas es un gran impedimento cuando leo autores extranjeros. Mi problema es que desconfío demasiado de todo y todos, de manera que los traductores no se escapan de mis sospechas. Trato de tranquilizarme diciéndome que no intente leer la obra original, sino una obra totalmente distinta, que trate de creer que el traductor es el autor y que es su obra la que leo: pero no logro convencerme.
Los idiomas se complementan entre sí, por eso el idioma ideal sería el que conjunta a todos los idiomas del planeta; pero aun así sería imperfecto al excluir los idiomas de otros planetas, y con esa inmensa imperfección debe trabajar el traductor.
Las palabras tienen, en apariencia, la posibilidad de ser representadas por su equivalente en otro idioma, sin embargo, no es en la palabra ni en su significado donde se encuentra el secreto para su traducción, sino en la capacidad de recrear el pensamiento del autor para cada palabra, que puede resultar en una muy distinta a la que se utilizaría para traducirla. Quién traduce sentido, significado o frases, traduce tan sólo resultados, y entrega al lector un producto digerido que carece de los nutrientes del original. Es obvio que la barrera entre los lenguajes existe, pero esta debe ser transportada en la traducción, ya que al tratar de eliminarla se elimina el fondo que sustenta la obra.
Por otro lado, la traducción es también un acto en dos tiempos distintos del lenguaje. Es indispensable que esto se tome en cuenta al hacer parir en un idioma un texto que fue concebido hace décadas en otro: el mundo en el que ahora nace utiliza un lenguaje muy distinto al que fue paralelo en tiempo al de la obra. Por eso las traducciones urgen, deben llegar a la sala de emergencia del traductor tan pronto el autor la haya dado a luz. El esperar reconocimientos, validaciones y procesos burocráticos tan sólo acrecentarán la barrera.
Traducir es apropiarse, aumentar los recursos de la lengua materna y potencialmente los recursos de los habitantes del país. Traducir derrumba los mitos de la grandeza de tal o cual nación disectando sus ideas, escudriñando con habilidad en los procesos de pensamiento que dan lugar a la opresión. Traducir es una forma de poder. Traducir integra. Traducir elimina. Traducir vence.
lunes, octubre 13
El SHOW DE JUANA KLEIN
JK: Bienvenidos al programa de hoy. Esta tarde hablaremos del tema: adictos a los instructivos. Tenemos en el panel a Mayra, a Roberto y a Bibiana; y antes de empezar la charla, démosle un aplauso a nuestros patrocinadores!
(Cólgate, la crema dental completa para toda la familia)
JK: Pues bien, Mayra viene de Tijuana, México. Ella nos va a contar su experiencia con los instructivos en la niñez.
M: Antes que nada, gracias Juana por tenerme en tu estudio. Yo siempre había querido estar en un estudio, de hecho leí hace poco un instructivo de cómo estar en un estudio. Saludos a mis papás que espero no me estén viendo, y a dos o tres personas de las que no quiero decir el nombre pero que desde aquí les mando un beso.
JK: Tengo aquí que tu primera relación con un instructivo fue a los cinco años.
M: Si, Juana. Si mal no recuerdo, jeje, y eso que aprendí bien mi instructivo de recuerdos, tenía esa edad cuando, sentada en la sala de mi casa en navidad, le decía a mi papá cómo armara la bicicleta de mi hermano. No pude soportar que quisiera hacerlo por su propia cuenta, sin haber leído nunca nada al respecto.
JK: ¿Y que pasó después?
M: Pues nada ¿Qué iba a pasar? que mi papá armó perfectamente la bicicleta con mis instrucciones.
R: Anda, diles ya que a partir de ahí te volviste una junkie de instructivos. Yo sé toda tu vida ¿Te acuerdad?
JK: Momento, Roberto, ya te tocará tu turno. A ver Mayra, no puedo evitar la curiosidad ¿has armado alguna bicicleta?
M: No.
JK: Bueno, continúa con tu relato.
M: Es todo. Tú me dijiste que hablara de mi primera relación con un instructivo y eso hice.
JK: Ok, entiendo. ¿Nos podrías contar de tus relaciones posteriores con los instructivos?
M: Si, me gustaron tanto que los empecé a coleccionar. Los obtenía de los paquetes, del cuarto de mis tías, de mis primas, de las cajas de herramientas, de donde se pudiera. Entre más extensos mejor, entre más gruesos, más específicos, más técnicos, más...
R: Ya, ya, que le pare o se va a venir.
JK: Más respeto por favor. No te he dado instrucciones de que hables.
R: Jajaja, pero si yo no necesito instrucciones, hace años que quemé todos mis instructivos. Los quemé cuando Mayra y yo nos separamos, y desde entonces me dedico a trabajar de mesero en un bar y a consumir todo lo que puedo.
B: Cerdo capitalista! ¿No aprendiste nada de los instructivos? Acuérdate que de los requisitos para ser una persona libre, acuérdate de que se supone que debemos eliminar nuestras necesidades y aspirar a realizar labores que hagan crecer nuestra mente.
JK: Lo siento panelistas, pero tenemos que ir a un corte comercial. Cuando regresemos: los adictos a los instructivos nos revelan sus secretos de pareja!
(Frescas doraditas, crujientes saladitas, te las comes y te picas y no puedes dejarlas de comprar...)
JK: Muy bien, estamos de vuelta para escuchar el testimonio de una relación entre adictos a instructivos. Bibiana nos contará su historia.
B: Hablábamos de cómo debería ser el mundo, sabes, pero nos daba miedo. Leíamos instructivos sin para y, de tanto leerlos, decidimos que también nosotros podríamos elaborar unos para decirles a otros como hacer las cosas que nunca habíamos hecho, pero que estábamos seguros de que así se debían de hacer: miles de autores de instructivos no podían estar equivocados. Todo era perfecto entre nosotros, seguíamos los pasos de un instructivo que habíamos elaborado secretamente; lo malo es que no sabíamos que, una vez realizados todos los pasos, tendríamos que vivir: ahí estuvo el problema.
JK: A ver, a ver, déjame ver si entiendo ¿El problema era vivir?
R: Pues si Juanita, esta gente cree que leyendo un instructivo para nadar se va a salvar cuando se hunda el barco, qué chafas!
JK: Roberto, limítate a opinar durante tu turno, por favor.
JK: Nos decías Bibiana...
B: Desde entonces me dan miedo los adictos a instructivos, pero no puedo dejar de relacionarme con ellos. No entiendo a la gente que vive, no sé cómo le hace.
JK: Y tú ¿Cómo vives?
B: Oh, no, yo no vivo. Yo hago como que vivo para que no se den cuenta los otros. Yo solamente leo instructivos y elaboro uno que otro. Ah! y también los leo en público.
JK: Gracias Bibiana por tu... inusual historia. Ahora vamos con Roberto, quién parece que tiene mucho que contarnos. Dice en mi tarjeta que tú y Mayra vivieron juntos varios años. Cuéntanos de eso.
R: Pues si, yo creí que los instructivos me ibas a llevar a algún lado, pero eso nada más te lleva a otro instructivo y a otro y de ahí no sales. Ya aprendí a nadar, tirándome al agua. Ya no planeo nada, ni pienso en nada que no sea en comer, comprar y coger. Creo que fundaré una asociación para los adictos a esa basura y para los que tenemos que lidiar con esos adictos. A mí casi me cuesta la vida.
JK: Háblanos de eso
R: No, no quiero. Y menos porque tú me lo dices.
JK: Está bien. Mayra ¿Quisieras hacer algún comentario?
M: No sé si quiero, pero bueno, ahí va. Creo que habemos dos tipos de personas: los que viven y los que saben cómo se debe vivir. Los primeros pueden relacionarse entre sí durante la vida, tienen problemas porque no saben cómo vivir, pero cómo no se dan cuenta, se la llevan así, y se mueren. Los segundos no pueden relacionarse entre sí durante la vida, porque no saben vivir, todo intento de relación es una idea. Tampoco pueden relacionarse con los del otro tipo, porque la relación debe darse en la vida, y ellos la desconocen. Entonces pasan su existencia solos, pensando en lo que debería ser. Eso es todo.
JK: Es una idea interesante.
R: Jajajaj, pues claro, toda idea es interesante, pero de interesancias no se vive.
JK: Temo decirte que hay ideas que no son interesantes.
R: Sí, por eso estamos en este show.
JK: A ver, panelistas, tenemos preguntas del público. Si, tú, la de camisa amarilla ¿Que quieres preguntar?
X: Quiero saber si es posible utilizar los instructivos con medida.
JK: ¿Quién gusta responder?
R: Yo te recomiendo que no los utilices, son adictivos nena, tú sabes si quieres que te cuerne el toro.
B: Utilizarlos con medida es muy burgués y no te lleva a ningún lado. No pasas del centro.
M: Claro que puedes hacerlo, pero te la vas a pasar semi-viviendo, envidiando a los extremos. Es mejor polarizarse.
JK: Ustedes se me están poniendo muy filosóficos. A ver... Ah, permítanme que debo ir a un corte comercial. Pero no le cambien, que nos espera el último segmento en el que tenemos un invitado especial que nos sacará de dudas con esto de los adictos a instructivos. es todo un experto.
(AT & T Invandiendo tu mundo presenta...)
Continuará...
JK: Bienvenidos al programa de hoy. Esta tarde hablaremos del tema: adictos a los instructivos. Tenemos en el panel a Mayra, a Roberto y a Bibiana; y antes de empezar la charla, démosle un aplauso a nuestros patrocinadores!
(Cólgate, la crema dental completa para toda la familia)
JK: Pues bien, Mayra viene de Tijuana, México. Ella nos va a contar su experiencia con los instructivos en la niñez.
M: Antes que nada, gracias Juana por tenerme en tu estudio. Yo siempre había querido estar en un estudio, de hecho leí hace poco un instructivo de cómo estar en un estudio. Saludos a mis papás que espero no me estén viendo, y a dos o tres personas de las que no quiero decir el nombre pero que desde aquí les mando un beso.
JK: Tengo aquí que tu primera relación con un instructivo fue a los cinco años.
M: Si, Juana. Si mal no recuerdo, jeje, y eso que aprendí bien mi instructivo de recuerdos, tenía esa edad cuando, sentada en la sala de mi casa en navidad, le decía a mi papá cómo armara la bicicleta de mi hermano. No pude soportar que quisiera hacerlo por su propia cuenta, sin haber leído nunca nada al respecto.
JK: ¿Y que pasó después?
M: Pues nada ¿Qué iba a pasar? que mi papá armó perfectamente la bicicleta con mis instrucciones.
R: Anda, diles ya que a partir de ahí te volviste una junkie de instructivos. Yo sé toda tu vida ¿Te acuerdad?
JK: Momento, Roberto, ya te tocará tu turno. A ver Mayra, no puedo evitar la curiosidad ¿has armado alguna bicicleta?
M: No.
JK: Bueno, continúa con tu relato.
M: Es todo. Tú me dijiste que hablara de mi primera relación con un instructivo y eso hice.
JK: Ok, entiendo. ¿Nos podrías contar de tus relaciones posteriores con los instructivos?
M: Si, me gustaron tanto que los empecé a coleccionar. Los obtenía de los paquetes, del cuarto de mis tías, de mis primas, de las cajas de herramientas, de donde se pudiera. Entre más extensos mejor, entre más gruesos, más específicos, más técnicos, más...
R: Ya, ya, que le pare o se va a venir.
JK: Más respeto por favor. No te he dado instrucciones de que hables.
R: Jajaja, pero si yo no necesito instrucciones, hace años que quemé todos mis instructivos. Los quemé cuando Mayra y yo nos separamos, y desde entonces me dedico a trabajar de mesero en un bar y a consumir todo lo que puedo.
B: Cerdo capitalista! ¿No aprendiste nada de los instructivos? Acuérdate que de los requisitos para ser una persona libre, acuérdate de que se supone que debemos eliminar nuestras necesidades y aspirar a realizar labores que hagan crecer nuestra mente.
JK: Lo siento panelistas, pero tenemos que ir a un corte comercial. Cuando regresemos: los adictos a los instructivos nos revelan sus secretos de pareja!
(Frescas doraditas, crujientes saladitas, te las comes y te picas y no puedes dejarlas de comprar...)
JK: Muy bien, estamos de vuelta para escuchar el testimonio de una relación entre adictos a instructivos. Bibiana nos contará su historia.
B: Hablábamos de cómo debería ser el mundo, sabes, pero nos daba miedo. Leíamos instructivos sin para y, de tanto leerlos, decidimos que también nosotros podríamos elaborar unos para decirles a otros como hacer las cosas que nunca habíamos hecho, pero que estábamos seguros de que así se debían de hacer: miles de autores de instructivos no podían estar equivocados. Todo era perfecto entre nosotros, seguíamos los pasos de un instructivo que habíamos elaborado secretamente; lo malo es que no sabíamos que, una vez realizados todos los pasos, tendríamos que vivir: ahí estuvo el problema.
JK: A ver, a ver, déjame ver si entiendo ¿El problema era vivir?
R: Pues si Juanita, esta gente cree que leyendo un instructivo para nadar se va a salvar cuando se hunda el barco, qué chafas!
JK: Roberto, limítate a opinar durante tu turno, por favor.
JK: Nos decías Bibiana...
B: Desde entonces me dan miedo los adictos a instructivos, pero no puedo dejar de relacionarme con ellos. No entiendo a la gente que vive, no sé cómo le hace.
JK: Y tú ¿Cómo vives?
B: Oh, no, yo no vivo. Yo hago como que vivo para que no se den cuenta los otros. Yo solamente leo instructivos y elaboro uno que otro. Ah! y también los leo en público.
JK: Gracias Bibiana por tu... inusual historia. Ahora vamos con Roberto, quién parece que tiene mucho que contarnos. Dice en mi tarjeta que tú y Mayra vivieron juntos varios años. Cuéntanos de eso.
R: Pues si, yo creí que los instructivos me ibas a llevar a algún lado, pero eso nada más te lleva a otro instructivo y a otro y de ahí no sales. Ya aprendí a nadar, tirándome al agua. Ya no planeo nada, ni pienso en nada que no sea en comer, comprar y coger. Creo que fundaré una asociación para los adictos a esa basura y para los que tenemos que lidiar con esos adictos. A mí casi me cuesta la vida.
JK: Háblanos de eso
R: No, no quiero. Y menos porque tú me lo dices.
JK: Está bien. Mayra ¿Quisieras hacer algún comentario?
M: No sé si quiero, pero bueno, ahí va. Creo que habemos dos tipos de personas: los que viven y los que saben cómo se debe vivir. Los primeros pueden relacionarse entre sí durante la vida, tienen problemas porque no saben cómo vivir, pero cómo no se dan cuenta, se la llevan así, y se mueren. Los segundos no pueden relacionarse entre sí durante la vida, porque no saben vivir, todo intento de relación es una idea. Tampoco pueden relacionarse con los del otro tipo, porque la relación debe darse en la vida, y ellos la desconocen. Entonces pasan su existencia solos, pensando en lo que debería ser. Eso es todo.
JK: Es una idea interesante.
R: Jajajaj, pues claro, toda idea es interesante, pero de interesancias no se vive.
JK: Temo decirte que hay ideas que no son interesantes.
R: Sí, por eso estamos en este show.
JK: A ver, panelistas, tenemos preguntas del público. Si, tú, la de camisa amarilla ¿Que quieres preguntar?
X: Quiero saber si es posible utilizar los instructivos con medida.
JK: ¿Quién gusta responder?
R: Yo te recomiendo que no los utilices, son adictivos nena, tú sabes si quieres que te cuerne el toro.
B: Utilizarlos con medida es muy burgués y no te lleva a ningún lado. No pasas del centro.
M: Claro que puedes hacerlo, pero te la vas a pasar semi-viviendo, envidiando a los extremos. Es mejor polarizarse.
JK: Ustedes se me están poniendo muy filosóficos. A ver... Ah, permítanme que debo ir a un corte comercial. Pero no le cambien, que nos espera el último segmento en el que tenemos un invitado especial que nos sacará de dudas con esto de los adictos a instructivos. es todo un experto.
(AT & T Invandiendo tu mundo presenta...)
Continuará...
viernes, octubre 10
CONVERSACIONES CON UNA CUCARACHA
Su nombre no es Gregorio Samsa, se llama Nicoletta. La encontré hace cuatro dias resguardando la llave del lavadero de mi casa. Mi primera reacción fue la del prejuicio: Oh, oh, es una asquerosa cucaracha, grita y aléjate; pero, como a todo lo repugnante, prohibido o terrible, uno le encuentra cualidades una vez que se acerca un poco, una vez que se da cuenta de que los adjetivos anteriores son utilizados solamente para mantener en aislamiento a algo que es bastante especial.
La llave estaba goteando y yo necesitaba apretarla, pero esa cucaracha de cuatro centímetros me lo impedía. No sé que me pasó, generalmente, y a pesar de la repulsión que me causan, las persigo hasta matarlas con el zapato, escuchando como crujen. Las cucarachas me repugnan, pero no me gusta tener posturas afeminadas frente a ellas. De hecho odio esas posturas, que no son más que la representación de las caricaturas de Tom y Jerry. Hace un mes, mientras estaba en mi maestría escuchando con atención a una compañera, una araña pasó moviendo sus largas piernas al ritmo de Shalom Harlow; inmediatamente mis compañeras saltaron y pegaron esos lastimosos gritos que tanto odio; para que se dieran cuenta de su exageración, tomé a la atrevida araña por una de sus patas y, con todo el deleite del universo, la aplasté con la mano: tal vez eso les enseñe a ser femeninas en vez de afeminadas.
Pero continuemos con Nicoletta que, para entonces, aun no se llamaba así. El segundo día ya la pude identificar. Noté su espalda larga y su cabeza afilada, también me di cuenta de que permanecía en la misma postura, impidiéndome de nuevo cerrar bien la llave. Aun así no la perseguí.
Anteayer fuí al lavadero con toda la intención de encontrarla. Allí estaba.
-Sabes -le dije- no me molesta que estés ahí, pero necesito cerrar la llave.
Nicoletta no se movió (aun no se llamaba así), tan sólo dio unos pasos al sentir la vibración de mi voz.
Durante el día estuve pensando en esa cucaracha. En su conducta inusual de regresar todas las noches a ese mismo lugar, cómo lo hacen todos los humanos ¿Quién le enseñaría tan absurda práctica?
-Mira! anda una cucaracha gigante en el cuarto de lavar.
-No la mates, es mi amiga. Es Nicoletta!
Hace un par de días, mientras conversaba con unas amigas escuché ese nombre. No recuerdo bien a quién se referían cuando lo mencionaron, pero a esta cucaracha le quedó muy bien. Diría yo que nació para llamarse así.
Cuando fuí al cuarto de lavar, ví a una cucaracha corriendo en el piso.
-Esa no es Nicoletta, ella es más alta y delgada. A esta hay que matarla.
Levanté mi pie y crack! la mandé directo a la reencarnación. Pero Nicoletta, desde arriba de la lavadora, me observaba. Movía sus antenas sin comprender, y caminó a la orilla para observar el cadáver.
Al fin solas Nicoletta y yo, me acerqué a ella como nunca lo había hecho con ninguna cucaracha. Observé que era bella y de trazos perfectos, y también que había mucho dolor en su estructura y, mientras cerraba la llave, le dije a Nicoletta que no se asustara frente a mi asesinato, que yo, al igual que ella, simplemente estaba imitando la conducta de los humanos.
Su nombre no es Gregorio Samsa, se llama Nicoletta. La encontré hace cuatro dias resguardando la llave del lavadero de mi casa. Mi primera reacción fue la del prejuicio: Oh, oh, es una asquerosa cucaracha, grita y aléjate; pero, como a todo lo repugnante, prohibido o terrible, uno le encuentra cualidades una vez que se acerca un poco, una vez que se da cuenta de que los adjetivos anteriores son utilizados solamente para mantener en aislamiento a algo que es bastante especial.
La llave estaba goteando y yo necesitaba apretarla, pero esa cucaracha de cuatro centímetros me lo impedía. No sé que me pasó, generalmente, y a pesar de la repulsión que me causan, las persigo hasta matarlas con el zapato, escuchando como crujen. Las cucarachas me repugnan, pero no me gusta tener posturas afeminadas frente a ellas. De hecho odio esas posturas, que no son más que la representación de las caricaturas de Tom y Jerry. Hace un mes, mientras estaba en mi maestría escuchando con atención a una compañera, una araña pasó moviendo sus largas piernas al ritmo de Shalom Harlow; inmediatamente mis compañeras saltaron y pegaron esos lastimosos gritos que tanto odio; para que se dieran cuenta de su exageración, tomé a la atrevida araña por una de sus patas y, con todo el deleite del universo, la aplasté con la mano: tal vez eso les enseñe a ser femeninas en vez de afeminadas.
Pero continuemos con Nicoletta que, para entonces, aun no se llamaba así. El segundo día ya la pude identificar. Noté su espalda larga y su cabeza afilada, también me di cuenta de que permanecía en la misma postura, impidiéndome de nuevo cerrar bien la llave. Aun así no la perseguí.
Anteayer fuí al lavadero con toda la intención de encontrarla. Allí estaba.
-Sabes -le dije- no me molesta que estés ahí, pero necesito cerrar la llave.
Nicoletta no se movió (aun no se llamaba así), tan sólo dio unos pasos al sentir la vibración de mi voz.
Durante el día estuve pensando en esa cucaracha. En su conducta inusual de regresar todas las noches a ese mismo lugar, cómo lo hacen todos los humanos ¿Quién le enseñaría tan absurda práctica?
-Mira! anda una cucaracha gigante en el cuarto de lavar.
-No la mates, es mi amiga. Es Nicoletta!
Hace un par de días, mientras conversaba con unas amigas escuché ese nombre. No recuerdo bien a quién se referían cuando lo mencionaron, pero a esta cucaracha le quedó muy bien. Diría yo que nació para llamarse así.
Cuando fuí al cuarto de lavar, ví a una cucaracha corriendo en el piso.
-Esa no es Nicoletta, ella es más alta y delgada. A esta hay que matarla.
Levanté mi pie y crack! la mandé directo a la reencarnación. Pero Nicoletta, desde arriba de la lavadora, me observaba. Movía sus antenas sin comprender, y caminó a la orilla para observar el cadáver.
Al fin solas Nicoletta y yo, me acerqué a ella como nunca lo había hecho con ninguna cucaracha. Observé que era bella y de trazos perfectos, y también que había mucho dolor en su estructura y, mientras cerraba la llave, le dije a Nicoletta que no se asustara frente a mi asesinato, que yo, al igual que ella, simplemente estaba imitando la conducta de los humanos.
jueves, octubre 9
miércoles, octubre 8
ESTE/PARIA Y SUS RELATOS AUTOBIOGRAFICOS
Ayer que tembló en Tijuana me encontraba leyendo a Eduardo Lizalde. Sus poemas me gustan bastante, sin embargo, en ese momento me prometí que no leería ya a ningún autor con el que no quiera morir entre sus páginas.
Cambio
No me gustaría juzgar a Schwarzenegger en base a lo publicado de él en lo periódicos, pero es Republicano. Los republicanos son los autores de las peores guerras que Estados Unidos ha efectuado a través de la historia. No cabe duda que el ensayo te prepara para el acto final, y este hombre que tanto ha simulado combatir en la pantalla, ahora se designa "heredero de Reagan". Ante esto, si hay que temer.
O mejor dicho, no hay que temer.
No es secreto que el imperio estadounidense está en su última fase, que la entropía ha cumplido su labor. El ver a una conejita de playboy enseñando las tetas para que voten por ella lo confirma: Estados Unidos es ya la simulación de la simulación. La pantalla ya no refleja lo que sucede afuera: afuera refleja lo que sucede en la pantalla: Realidad M.R. (Marca Registrada).
Cambio.
Hoy trataron de robarme mi carro afuera de la escuela en la que intento convencer a unos muchachos de que lo que digo es cierto y, es más, que se lo tienen que aprender.
Siempre he creído que mi carro llama demasiado la atención, por eso ya quiero venderlo. Tal vez esos ladrones escucharon mis pensamientos y quisieron evitarme el proceso de venta y mandarme directamente a cobrar mi seguro. Pero no se me hizo.
Cambio.
Bush intentó achacarle el problema de Enron a Davis, porque necesitaba California, y California estaba en manos de un Demócrata con cara de Inglés (Davis). California es uno de los estados decisivos para las próximas elecciones, para la reelección de Bush. Este actor como gobernador no es más que un payaso de Bush para manejar los votos en California como lo hizo con los de Florida, estado que gobierna su hermano. Así que con un títere hollywoodense, el psicópata con más poder en el mundo no tendrá obstáculos en su reelección.
Me estoy muriendo del hambre (Oh, oh, perdón)
Cambio y Fuera
Ayer que tembló en Tijuana me encontraba leyendo a Eduardo Lizalde. Sus poemas me gustan bastante, sin embargo, en ese momento me prometí que no leería ya a ningún autor con el que no quiera morir entre sus páginas.
Cambio
No me gustaría juzgar a Schwarzenegger en base a lo publicado de él en lo periódicos, pero es Republicano. Los republicanos son los autores de las peores guerras que Estados Unidos ha efectuado a través de la historia. No cabe duda que el ensayo te prepara para el acto final, y este hombre que tanto ha simulado combatir en la pantalla, ahora se designa "heredero de Reagan". Ante esto, si hay que temer.
O mejor dicho, no hay que temer.
No es secreto que el imperio estadounidense está en su última fase, que la entropía ha cumplido su labor. El ver a una conejita de playboy enseñando las tetas para que voten por ella lo confirma: Estados Unidos es ya la simulación de la simulación. La pantalla ya no refleja lo que sucede afuera: afuera refleja lo que sucede en la pantalla: Realidad M.R. (Marca Registrada).
Cambio.
Hoy trataron de robarme mi carro afuera de la escuela en la que intento convencer a unos muchachos de que lo que digo es cierto y, es más, que se lo tienen que aprender.
Siempre he creído que mi carro llama demasiado la atención, por eso ya quiero venderlo. Tal vez esos ladrones escucharon mis pensamientos y quisieron evitarme el proceso de venta y mandarme directamente a cobrar mi seguro. Pero no se me hizo.
Cambio.
Bush intentó achacarle el problema de Enron a Davis, porque necesitaba California, y California estaba en manos de un Demócrata con cara de Inglés (Davis). California es uno de los estados decisivos para las próximas elecciones, para la reelección de Bush. Este actor como gobernador no es más que un payaso de Bush para manejar los votos en California como lo hizo con los de Florida, estado que gobierna su hermano. Así que con un títere hollywoodense, el psicópata con más poder en el mundo no tendrá obstáculos en su reelección.
Me estoy muriendo del hambre (Oh, oh, perdón)
Cambio y Fuera
martes, octubre 7
EL POST QUE ESCRIBI MAÑANA
Acabo de descubrir una razón para desconfiar aún más de los posts. Antes creía en la hora y la fecha, pues no había (o yo no conocía que hubiera) opciones para modificarlas, pero, obviamente obedeciendo a las necesidades del consumidor, ahora podremos fingir en el post.
Y es que: ¿No que tenías tanto que hacer? En tu blog tienes posts de ayer a las ocho, cuando según tu estabas clavadísimo en el trabajo. No más. Ahora se puede modificar! ahora puedo decir incluso que escribí este post en el futuro, pues es Lunes, y es la 1:21 y le acabo de modificar para que anuncie que, a lo Cesar Vallejo, sea "el post que escribí mañana". Todo con tal de fingir. (Y, por supuesto, aparecerá mañana martes a las 4:21 p.m.)
Habrá que creerle aún menos a los autores, pues además del texto, ya también el tiempo será ficción (siempre lo ha sido).
Esta nueva idea de blogger es una bendición. De hecho el internet es el lugar más libre del planeta. Se puede estar en messenger sin que nadie sepa que estás ahí (algo así como cuando estás esperando que te atiendan en la SHCP). Puedes navegar sin que te vean, escribir sin que te identifiquen, y ahora postear sin que nadie sepa a qué hora lo hiciste. Acá en el mundo holográfico (léase realidad por el ojo inculto) eres investigado hasta cuando vas al inodoro. Cuando llamas por teléfono, ya no necesitas identificarte, te identifican. La tarjeta de crédito, la credencial de elector, la licencia de manejar; toda esa basura que te busca para decirte sonriente: eres tú!
Por eso prefiero el mundo virtual. De hecho ahorita me siento bastante mal. Tenía ganas de llegar de trabajar y olvidarme del mundo por un maldito día. Desorganizarme un rato. Poner en el post de mi cuerpo que son las once de la noche, así que ahorita no estoy, no me molesten. Pero como todavía no aprendo a desmaterializarme, prefiero estar aquí, con el cerebro bien conectado en este mundo anónimo en el que no te tienes que pintar la boca, en el que puedes desaparecer con un click.
Si el tiempo es una modificación en la organización del espacio, los nuevos cambios de tiempo en los posts ocasionarán fenómenos interesantes. En eso consistirá el sentido de mi vida para los próximos dos días.
Acabo de descubrir una razón para desconfiar aún más de los posts. Antes creía en la hora y la fecha, pues no había (o yo no conocía que hubiera) opciones para modificarlas, pero, obviamente obedeciendo a las necesidades del consumidor, ahora podremos fingir en el post.
Y es que: ¿No que tenías tanto que hacer? En tu blog tienes posts de ayer a las ocho, cuando según tu estabas clavadísimo en el trabajo. No más. Ahora se puede modificar! ahora puedo decir incluso que escribí este post en el futuro, pues es Lunes, y es la 1:21 y le acabo de modificar para que anuncie que, a lo Cesar Vallejo, sea "el post que escribí mañana". Todo con tal de fingir. (Y, por supuesto, aparecerá mañana martes a las 4:21 p.m.)
Habrá que creerle aún menos a los autores, pues además del texto, ya también el tiempo será ficción (siempre lo ha sido).
Esta nueva idea de blogger es una bendición. De hecho el internet es el lugar más libre del planeta. Se puede estar en messenger sin que nadie sepa que estás ahí (algo así como cuando estás esperando que te atiendan en la SHCP). Puedes navegar sin que te vean, escribir sin que te identifiquen, y ahora postear sin que nadie sepa a qué hora lo hiciste. Acá en el mundo holográfico (léase realidad por el ojo inculto) eres investigado hasta cuando vas al inodoro. Cuando llamas por teléfono, ya no necesitas identificarte, te identifican. La tarjeta de crédito, la credencial de elector, la licencia de manejar; toda esa basura que te busca para decirte sonriente: eres tú!
Por eso prefiero el mundo virtual. De hecho ahorita me siento bastante mal. Tenía ganas de llegar de trabajar y olvidarme del mundo por un maldito día. Desorganizarme un rato. Poner en el post de mi cuerpo que son las once de la noche, así que ahorita no estoy, no me molesten. Pero como todavía no aprendo a desmaterializarme, prefiero estar aquí, con el cerebro bien conectado en este mundo anónimo en el que no te tienes que pintar la boca, en el que puedes desaparecer con un click.
Si el tiempo es una modificación en la organización del espacio, los nuevos cambios de tiempo en los posts ocasionarán fenómenos interesantes. En eso consistirá el sentido de mi vida para los próximos dos días.
DEFINICIONES
(Fragmento del relato "Involución")
"No sabía que significaba cuarta dimensión. Ahora me doy cuenta que siempre lo supe. Es el escape al placer a través del dolor tangible. El dolor psíquico hunde a los hombres en sí mismos. El mundo aúlla de dolor. La tercera dimensión no libera de él porque no toca. La cuarta llega hasta ti en el tiempo, te toma de la mano y te brinda dolor que conecta con el tuyo. El placer queda solo, sin conexión, sintiéndose en su máxima intensidad. Esto es la cuarta dimensión. Esto lo conocí desde pequeña."
(Fragmento del relato "Involución")
"No sabía que significaba cuarta dimensión. Ahora me doy cuenta que siempre lo supe. Es el escape al placer a través del dolor tangible. El dolor psíquico hunde a los hombres en sí mismos. El mundo aúlla de dolor. La tercera dimensión no libera de él porque no toca. La cuarta llega hasta ti en el tiempo, te toma de la mano y te brinda dolor que conecta con el tuyo. El placer queda solo, sin conexión, sintiéndose en su máxima intensidad. Esto es la cuarta dimensión. Esto lo conocí desde pequeña."
lunes, octubre 6
ENTROPIA
Toda materia tiende a su estado más probable, el desorden. Por lo tanto, cualquier tipo de organización es un estado forzoso. Los horarios, la vida organizada no es más que una imposición que busca evitar la entropía, esto es, evitar que la vida humana tienda a su estado más problable, que sería el natural, el instintivo; no entendiendo este cómo la vida animal, sino la misma vida humana que se desarrolla deacuerdo a sus propias necesidades.
Evitar la entropía en los objetos nos da como resultado objetos con mayor duración que nunca conocerán su estado más probable: sillas de madera bien barnizadas que nunca se mezclarán con la tierra para formar abono como lo hacen los troncos de los árboles, casas hechas de minerales adheridos de tal forma que se les impida volver a los suelos de los que provienen, ríos enjaulados en diques que jamás tocarán de nuevo su cauce natural, hombres en traje sentados entre cuentro paredes blancas hablando frases abstractas que nunca caminarán desnudos por la hierba.
Pero la entropía no perdona, la entropía carcome los huesos y los convierte en polvo. Es humedad entre las paredes que poco a poco las desintegra para volverlas arcilla. Es óxido, polilla, neurosis.
Uno no puede vivir organizado mucho tiempo. Colocarse diario la sonrisa en la boca no es fácil; cansa, desanima, ensombrece. Esforzarse a diario por contrarrestar la entropía de la propia vida que pide el desorden, la vivencia de lo reprimido, la acción espontánea, lo natural.
Aparentemente la entropía, en el cuerpo, lleva a la muerte; pero sólo hay muerte real si hay vida real, y la vida que evita la entropía con la organización muere mucho antes de que su corazón cese de latir. Pareciera que el abandonarse a la entropía evita llegar al final de esta: la madera que se pudre entre la tierra permanece, mientras que la que se desmorona en suelos sintéticos se hace polvo y desaparece. Así también, la vida que no tiene más orden que el natural, es la vida creativa que origina más vida, y que abona el terreno para las que vienen.
Aceptar la entropía puede ser volverse improductivo frente el ojo capitalista. Pero como es inevitable ,nos encontrará aquí y ahora o al final de nuestra vida. Cada uno elige la calidad del encuentro.
Toda materia tiende a su estado más probable, el desorden. Por lo tanto, cualquier tipo de organización es un estado forzoso. Los horarios, la vida organizada no es más que una imposición que busca evitar la entropía, esto es, evitar que la vida humana tienda a su estado más problable, que sería el natural, el instintivo; no entendiendo este cómo la vida animal, sino la misma vida humana que se desarrolla deacuerdo a sus propias necesidades.
Evitar la entropía en los objetos nos da como resultado objetos con mayor duración que nunca conocerán su estado más probable: sillas de madera bien barnizadas que nunca se mezclarán con la tierra para formar abono como lo hacen los troncos de los árboles, casas hechas de minerales adheridos de tal forma que se les impida volver a los suelos de los que provienen, ríos enjaulados en diques que jamás tocarán de nuevo su cauce natural, hombres en traje sentados entre cuentro paredes blancas hablando frases abstractas que nunca caminarán desnudos por la hierba.
Pero la entropía no perdona, la entropía carcome los huesos y los convierte en polvo. Es humedad entre las paredes que poco a poco las desintegra para volverlas arcilla. Es óxido, polilla, neurosis.
Uno no puede vivir organizado mucho tiempo. Colocarse diario la sonrisa en la boca no es fácil; cansa, desanima, ensombrece. Esforzarse a diario por contrarrestar la entropía de la propia vida que pide el desorden, la vivencia de lo reprimido, la acción espontánea, lo natural.
Aparentemente la entropía, en el cuerpo, lleva a la muerte; pero sólo hay muerte real si hay vida real, y la vida que evita la entropía con la organización muere mucho antes de que su corazón cese de latir. Pareciera que el abandonarse a la entropía evita llegar al final de esta: la madera que se pudre entre la tierra permanece, mientras que la que se desmorona en suelos sintéticos se hace polvo y desaparece. Así también, la vida que no tiene más orden que el natural, es la vida creativa que origina más vida, y que abona el terreno para las que vienen.
Aceptar la entropía puede ser volverse improductivo frente el ojo capitalista. Pero como es inevitable ,nos encontrará aquí y ahora o al final de nuestra vida. Cada uno elige la calidad del encuentro.
CEMENTERIO
Blogger ya está funcionando como mi cerebro: pasado, futuro, presente, pasado, pasado, presente, futuro, futuro, futuro.
Acabo de escribir un post mañana a las cuatro de la tarde. Ahorita escribo uno a las tres de la madrugada, cuando estaba dormida . This is really good stuff. Ahora si un blog es un espacio tetradimensional.
Me gusta estar aquí porque así no estoy. Cada vez sé menos hacia dónde camino. He logrado vivir unos cuantos momentos de presente, pero siempre salto, como en este momento, al pasado o al futuro. Cada vez creo menos en mi capacidad de permanecer en orden, pero cada vez que lo pienso crece mi capacidad de sentir el miedo. ¿Quienes son ellos los que sonríen? ¿De qué sonríen si la vida es tan oscura?
La ciudad es la jaula individual en la que se gasta nuestro tiempo. Estar en otros lugares es una suspensión del mismo. Por eso el que constantemente viaja no envejece, por eso envejecemos pronto lo que hemos nacido aquí.
Cada dolor en mi cuerpo es un recuerdo. El recuerdo es el cadáver de la experiencia. Soy un cementerio.
La finalidad de mi vida es desarrollar un algoritmo cerebral distinto al aprendido, pues la realidad que proyecto no me satisface.
Se supone que es de madrugada, se supone que ahorita estoy pensando desde mi almohada en que escribo un post, en que tengo miedo de ver de frente a la vida al día siguiente. Quisiera refugiarme en la noche.
Quisiera poder decir sí.
Blogger ya está funcionando como mi cerebro: pasado, futuro, presente, pasado, pasado, presente, futuro, futuro, futuro.
Acabo de escribir un post mañana a las cuatro de la tarde. Ahorita escribo uno a las tres de la madrugada, cuando estaba dormida . This is really good stuff. Ahora si un blog es un espacio tetradimensional.
Me gusta estar aquí porque así no estoy. Cada vez sé menos hacia dónde camino. He logrado vivir unos cuantos momentos de presente, pero siempre salto, como en este momento, al pasado o al futuro. Cada vez creo menos en mi capacidad de permanecer en orden, pero cada vez que lo pienso crece mi capacidad de sentir el miedo. ¿Quienes son ellos los que sonríen? ¿De qué sonríen si la vida es tan oscura?
La ciudad es la jaula individual en la que se gasta nuestro tiempo. Estar en otros lugares es una suspensión del mismo. Por eso el que constantemente viaja no envejece, por eso envejecemos pronto lo que hemos nacido aquí.
Cada dolor en mi cuerpo es un recuerdo. El recuerdo es el cadáver de la experiencia. Soy un cementerio.
La finalidad de mi vida es desarrollar un algoritmo cerebral distinto al aprendido, pues la realidad que proyecto no me satisface.
Se supone que es de madrugada, se supone que ahorita estoy pensando desde mi almohada en que escribo un post, en que tengo miedo de ver de frente a la vida al día siguiente. Quisiera refugiarme en la noche.
Quisiera poder decir sí.
jueves, octubre 2
WANTED
-¿Ahora qué hago papi Estado?
-Ahora es día de disfrutar.
-Pero si es lo que hago toda la semana ¿Lo puedo seguir haciendo hoy?
-No, hoy no. Hoy es domingo.
Domingo . Por eso se está ahí sentado, soportando. Por eso las horas extras y el uniforme azul. Por eso la carrera, para poder vivir y esperar un domingo mejor.
-Me gusta diseño gráfico -dice el bailarín de ballet clásico de dieciocho años -pero estoy estudiando una carrera técnica de contabilidad para sacar dinero.
No miente, el muchacho necesita dinero. Su madre tiene cáncer en los huesos.
Tema común el renegar contra la propia profesión, contra lo que aparentemente te eligió antes que tú lo hicieras. Nada de especial decir que trabajar en lo que se prefiere es muy distinto. Sin embargo, para ambos casos, existe el castigo-recompensa del domingo.
El domingo que enmudece para que escuchar la boca que te grita durante la semana que la escuches. El domingo que te detiene a media autopista con el inminente peligro de ser arrollado. El domingo que no dura, pero que se antoja mínimo. El domingo de la angustia ante la amenaza del lunes elegido.
Por otro lado, cuando durante toda la semana se realizan actividades que se disfrutan, que aportan, que ayudan a crecer, el domingo se vuelve de igual forma una amenaza: este día TIENES que suspender tus actividades ¿Qué no lo ves? Hoy PUEDES librarte de ellas. Hoy es día de retroceder: ver a la familia, caminar en el centro comercial, merodear por un parque, ingerir alimentos preparados por un desconocido. Wow! todo eso se puede hacer el domingo.
El domingo es el no día del tiempo.
ó
El día de descanso obligatorio.
Es el recreo de los ciudadanos, que debe aprovecharse antes de que toque el timbre.
:Pero yo quiero más clases.
El domingo no causaría tanto daño si, digamos, desde hace unos años le hubieran cambiado el nombre, y el día. Si desde hace años hubieran cambiado de nombre a Dia. Si desde hace años no existieran los años. Si el presente no hubiera sido designado como cincuenta milisegundos.
El problema del domingo es un problema político.
El domingo es obligatorio, sea cual fuere la actividad de cada ciudadano. El domingo es muy correcto, no distingue de raza, sexo, nacionalidad, preferencia sexual, clases social, educación, ¿edad?
El domingo si distingue edad, pues los pequeños humanitos, cuando todavía son genuinos, viven en un presente que va más allá de mediciones. Solamente ellos son libres del poder coercitivo del domingo. Solamente ellos distinguen los días desde su cuerpo.
Las semanas tienen una identidad bien definida, por eso son detestables.
(La solución podría ser: transformar en domingo a todos los días, de manera que se suicidara la mayoría de la población. Una vez muertos los consumidores, el Estado consideraría un peligro la existencia de ese día y lo eliminaría de la semana, promoviendo así la evolución de la especie)
¿Alguien sabe dónde está el domingo? Ya tengo voluntarios para secuestrar aviones.
EN REALIDAD
¿Quién no finge? O mejor dicho ¿Quién finge que no finge?
Cuando, frente al desconconocido que nos adula por las referencias que tiene de nosotros una memoria nos permite desconfiar, debemos tomarla en cuenta.
Sinceridad es una palabra creada para aspirar a ella, a sabiendas de que es imposible vivirla por el simple hecho de que existe. Al traerla a la conciencia, se elimina toda posible espontaneidad y por eso mismo se le ha nombrado. Lo nombrado es falso. Tan sólo es real lo que no se puede nombrar.
Nuestro primer contacto con lo fingido lo tenemos al momento de nacer cuando, hinchados y ensangrentados, nos entregan a esa mujer que nos desconoce, pero quien tiene toda la información necesaria para creer que nos ama por hecho de ser sus hijos ¿Cómo puedes amar a alguien que NO conoces? Ese amor de generación espontánea es el que provoca después tantos errores en la vida adulta al amar por carta de recomendación (imagen, ideal de la persona, apariencia, actividades, proyectos,etc.) y no por la evaluación del desempeño (convivencia real).
El fingir como educación no termina en los padres. La familia extendida se encarga de celebrar posteriormente a ese “nuevo” integrante. Se le invita a las comidas y a las piñatas de los primos por más insoportable que sea. Las relaciones familiares se vuelven entonces un encierro de tolerancia, en donde no existe posibilidad de elección.
A partir de aquí se desarrollan todo tipo de relaciones de pareja, de amistad, laborales, con personas que “se toleran” y a quienes fingimos amar, disfrutar, respetar. Dice Gerturde Stein que una vez que te acostumbras a tu familia, debes olvidarte de ella. Pues si no lo haces, tu vida se reduce e fingir, a cumplir la maldición freudiana de buscarlos en todas las personas y repetir el patrón de comportamiento.
-Regáñame Papá soy niño malo! Oh, perdón Jefe, ahem, no terminé el reporte. Pero lo adoro, eh ¿Cómo está su esposa? (Esa desgraciada que quisiera matar).
Fingir que no hemos aprendido otra cosa.
Y luego el mesero que finge precuparse porque disfrutemos, y el vendedor de la mueblería que necesita la comisión para pagar su renta, para lo cual finge una amabilidad in-creíble (podría decir la verdad y todo sería mejor). Y luego fingimos enfermarnos (y los análisis lo confirman) cuando en realidad no soportamos la vida que llevamos.
Fingimos que todo está bien, porque es mejor que hablar de los ciento setenta y seis mil problemas que yacen debajo; porque cuando esto se hace, no tenemos la capacidad para enfrentarnos a la revolución de lo real. Si tan sólo ella nos hubiera dicho: a veces te quiero, pero a veces te destesto desde lo más profundo, por tu culpa no puedo hacer todo lo que quiero, el mundo hubiese sido más real.
Todos fingimos. Hay quienes lo identifican en sí mismos y quienes no. Hay quienes lo identifican en los demás y quienes no. Hay quienes lo identifican en ambos. Estamos tan acostumbrados a fingir y a tolerarlo de los demás con tal de que no nos delaten, que evitamos en lo posible llamar su atención cuando sabemos que lo hacen. Pero hay quienes no callan, quienes con los ojos fijos te dicen lo que en realidad quieres decir, lo que en realidad piensas y deseas, lo que en realidad harás. Esto debería suceder en toda relación.
Pero continuemos fingiendo que vivimos en un país libre, que nuestra ciudad es única y nuestra vida difícil. Finjamos que no fingimos.
Yo continuaré fingiendo que escribir tiene una finalidad.
-¿Ahora qué hago papi Estado?
-Ahora es día de disfrutar.
-Pero si es lo que hago toda la semana ¿Lo puedo seguir haciendo hoy?
-No, hoy no. Hoy es domingo.
Domingo . Por eso se está ahí sentado, soportando. Por eso las horas extras y el uniforme azul. Por eso la carrera, para poder vivir y esperar un domingo mejor.
-Me gusta diseño gráfico -dice el bailarín de ballet clásico de dieciocho años -pero estoy estudiando una carrera técnica de contabilidad para sacar dinero.
No miente, el muchacho necesita dinero. Su madre tiene cáncer en los huesos.
Tema común el renegar contra la propia profesión, contra lo que aparentemente te eligió antes que tú lo hicieras. Nada de especial decir que trabajar en lo que se prefiere es muy distinto. Sin embargo, para ambos casos, existe el castigo-recompensa del domingo.
El domingo que enmudece para que escuchar la boca que te grita durante la semana que la escuches. El domingo que te detiene a media autopista con el inminente peligro de ser arrollado. El domingo que no dura, pero que se antoja mínimo. El domingo de la angustia ante la amenaza del lunes elegido.
Por otro lado, cuando durante toda la semana se realizan actividades que se disfrutan, que aportan, que ayudan a crecer, el domingo se vuelve de igual forma una amenaza: este día TIENES que suspender tus actividades ¿Qué no lo ves? Hoy PUEDES librarte de ellas. Hoy es día de retroceder: ver a la familia, caminar en el centro comercial, merodear por un parque, ingerir alimentos preparados por un desconocido. Wow! todo eso se puede hacer el domingo.
El domingo es el no día del tiempo.
ó
El día de descanso obligatorio.
Es el recreo de los ciudadanos, que debe aprovecharse antes de que toque el timbre.
:Pero yo quiero más clases.
El domingo no causaría tanto daño si, digamos, desde hace unos años le hubieran cambiado el nombre, y el día. Si desde hace años hubieran cambiado de nombre a Dia. Si desde hace años no existieran los años. Si el presente no hubiera sido designado como cincuenta milisegundos.
El problema del domingo es un problema político.
El domingo es obligatorio, sea cual fuere la actividad de cada ciudadano. El domingo es muy correcto, no distingue de raza, sexo, nacionalidad, preferencia sexual, clases social, educación, ¿edad?
El domingo si distingue edad, pues los pequeños humanitos, cuando todavía son genuinos, viven en un presente que va más allá de mediciones. Solamente ellos son libres del poder coercitivo del domingo. Solamente ellos distinguen los días desde su cuerpo.
Las semanas tienen una identidad bien definida, por eso son detestables.
(La solución podría ser: transformar en domingo a todos los días, de manera que se suicidara la mayoría de la población. Una vez muertos los consumidores, el Estado consideraría un peligro la existencia de ese día y lo eliminaría de la semana, promoviendo así la evolución de la especie)
¿Alguien sabe dónde está el domingo? Ya tengo voluntarios para secuestrar aviones.
EN REALIDAD
¿Quién no finge? O mejor dicho ¿Quién finge que no finge?
Cuando, frente al desconconocido que nos adula por las referencias que tiene de nosotros una memoria nos permite desconfiar, debemos tomarla en cuenta.
Sinceridad es una palabra creada para aspirar a ella, a sabiendas de que es imposible vivirla por el simple hecho de que existe. Al traerla a la conciencia, se elimina toda posible espontaneidad y por eso mismo se le ha nombrado. Lo nombrado es falso. Tan sólo es real lo que no se puede nombrar.
Nuestro primer contacto con lo fingido lo tenemos al momento de nacer cuando, hinchados y ensangrentados, nos entregan a esa mujer que nos desconoce, pero quien tiene toda la información necesaria para creer que nos ama por hecho de ser sus hijos ¿Cómo puedes amar a alguien que NO conoces? Ese amor de generación espontánea es el que provoca después tantos errores en la vida adulta al amar por carta de recomendación (imagen, ideal de la persona, apariencia, actividades, proyectos,etc.) y no por la evaluación del desempeño (convivencia real).
El fingir como educación no termina en los padres. La familia extendida se encarga de celebrar posteriormente a ese “nuevo” integrante. Se le invita a las comidas y a las piñatas de los primos por más insoportable que sea. Las relaciones familiares se vuelven entonces un encierro de tolerancia, en donde no existe posibilidad de elección.
A partir de aquí se desarrollan todo tipo de relaciones de pareja, de amistad, laborales, con personas que “se toleran” y a quienes fingimos amar, disfrutar, respetar. Dice Gerturde Stein que una vez que te acostumbras a tu familia, debes olvidarte de ella. Pues si no lo haces, tu vida se reduce e fingir, a cumplir la maldición freudiana de buscarlos en todas las personas y repetir el patrón de comportamiento.
-Regáñame Papá soy niño malo! Oh, perdón Jefe, ahem, no terminé el reporte. Pero lo adoro, eh ¿Cómo está su esposa? (Esa desgraciada que quisiera matar).
Fingir que no hemos aprendido otra cosa.
Y luego el mesero que finge precuparse porque disfrutemos, y el vendedor de la mueblería que necesita la comisión para pagar su renta, para lo cual finge una amabilidad in-creíble (podría decir la verdad y todo sería mejor). Y luego fingimos enfermarnos (y los análisis lo confirman) cuando en realidad no soportamos la vida que llevamos.
Fingimos que todo está bien, porque es mejor que hablar de los ciento setenta y seis mil problemas que yacen debajo; porque cuando esto se hace, no tenemos la capacidad para enfrentarnos a la revolución de lo real. Si tan sólo ella nos hubiera dicho: a veces te quiero, pero a veces te destesto desde lo más profundo, por tu culpa no puedo hacer todo lo que quiero, el mundo hubiese sido más real.
Todos fingimos. Hay quienes lo identifican en sí mismos y quienes no. Hay quienes lo identifican en los demás y quienes no. Hay quienes lo identifican en ambos. Estamos tan acostumbrados a fingir y a tolerarlo de los demás con tal de que no nos delaten, que evitamos en lo posible llamar su atención cuando sabemos que lo hacen. Pero hay quienes no callan, quienes con los ojos fijos te dicen lo que en realidad quieres decir, lo que en realidad piensas y deseas, lo que en realidad harás. Esto debería suceder en toda relación.
Pero continuemos fingiendo que vivimos en un país libre, que nuestra ciudad es única y nuestra vida difícil. Finjamos que no fingimos.
Yo continuaré fingiendo que escribir tiene una finalidad.